PAT MARAYA FAVORITOS

EL CAMINO DEL CHOIKE

noreply@blogger.com (Patricia) — Mon, 15 Jun 2009 17:11:00 +0000

Kuracatrén Nº 1. Junio del año Zero+9
SERIE IDENTIDAD
Las fundaciones de Curacautín (Kurakatren).
Patricia Mora Troncoso. Docente e Investigadora.
Archivo histórico de Curacautín
En algunos documentos relacionados con historiografía se habla que en el año 1880 una expedición militar vino a las actuales tierras de Curacautín y levantó un pequeño fortín en el sector llamado hoy Tropezón: “…sentaron un campamento en los prados de esta región donde formaron un pequeño fortín de fosos y palizadas para librarse de los ataques de los indios, que llegaba a la cordillera y frontera argentina. El fortín fue ubicado donde hoy se llama la esquina de el Tropezón a la orilla del camino a Lonquimay. Este fue el primer fortín que hubo en estas regiones vírgenes y cordilleranas en el año 1880.
Estos datos fueron dados verbalmente por el soldado Pérez que fue uno de los que andaba en la expedición y que volvió después a este pueblo a radicarse por algún tiempo en esta zona” (de las Memorias Escritas por don Ernesto Riquelme, 1949).
También se encuentran antecedentes respecto a la fundación de Curacautín en 1882: “En el año 1882 al venir en marcha a los prados Curacatren, nombre denominado por los indios de la región a los campos de Cura Cautín le fue a encontrar cerca de la región de Victoria el cacique Juanchu Illai con mosetones y ayudantes al Batallón Arauco…..El batallón venía a las ordenes del Coronel don Gregorio Urrutia quien ya había conversado en Victoria con el cacique Juanchu…Al llegar a estos parajes el Batallón Arauco le estaban esperando los caciques Quilape Lope y Guantecol Cheuquepan…era avecindado poco tiempo en esta región con su tribu, admitido en sus alrededores por el cacique Lope…estaban esperando al Batallon con todos sus mocetones, esto no le causó buena impresión a los jefes de la tropa vera tantos indios a su llegada…entonces el jefe del Batallón ordenó que se le invitara a los caciques que ahí se encontraban para tener una reunión al día siguiente a las 10 de la mañana…fue así como se reunieron los caciques y algunos jefes de familias mas importantes de la región; los jefes del Batallón ordenaron un buen almuerzo en el mismo campamento que se había elegido para formar el Fortín y fuera servido a ellos junto con los caciques y así se hicieron conversaciones por medio de lenguaraz la fundación del fuerte fundándose con el nombre Cura Cautín , desnaturalizando el nombre Curacatren como lo denominaban los indios de la región y así fue la base de la fundación de Cura Cautín el día 12 de Marzo de 1882” (de las Memorias Escritas por don Ernesto Riquelme, 1949)

Kuracatrén, Nº 1. Junio del año Zero+9

EL CAMINO DEL CHOIKE

IDENTIDAD/LITERATURA Nº 1

A través de este díptico, queremos seguirle la huella del choike. Hablo en un sentido figurado, claro está, ya que el propósito es rastrear y comunicar las deposiciones del choike escritor que muchas veces es esquivo y veloz. Sin embargo, suele ser visito en comunidad, en los encuentros de escritores en donde se discute sobre la literatura y las razones que inciden en que se escriba en el sur de chile y en Patagonia. Estos, y otros temas relacionados con identidad, se irán abordando en los próximos números. Esperamos que esta iniciativa sea vuestro agrado.

Cristian Lagos Lagos

Kuracatrén, Nº 1. Junio del año Zero+9

SERIE POESIA

Poemas bilingues
Lucía Orellana Cofré. Valdivia

Inche lelin lleupe tufai mi
Rangín tufa chileufu
Quil lle piain tañi piuque
Eimi lleuple tufa
Tami furi le lin inché
Petu no adquintu tamiñé
Kpali inché uiñoi uiñoi
Cheman eimi futa coyan
Quil lle tu faché rayen kimmola
Chem antú uiñoi tami calel coyam

*

Yo miro como tú estás al frente mío
al medio está el río y al frente estás tú
y está llorando mi corazón
y tú todavía estás al frente
Yo miro tu espalda
y todavía no veo tus ojos
quiero darte vueltas y vueltas
¡ que pasa gran Roble ¡
todavía llora esta flor
y no sé cuándo
que día esta flor va a rodear
el cuerpo del Roble.

Lucía Orellana Cofré. Lonquimay; 1959. Actualmente vive en Valdivia.
Antologada por ediciones “Pegaso” en Argentina, Centro Poético de Madrid, Estudios Poéticos en México, publicada en la revista literaria SAFO en Chile, en la Antología Poética del Mundo Rural, Ganadora del Concurso CONARTE de la Corp.Cultural de Valdivia, con lo que edita su primer y segundo libro, Balcón Flotante, y Enarbolando Mares.

Kuracatrén, Nº 1. Junio del año Zero+9

SERIE NARRATIVA

Juanita Puel. Fragmento.
Marta Goddio. Docente y escritora. Argentina

En la provincia de Neuquén, cerquita a Villa Pehuenia, bordeando el Lago Aluminé, se accede a un angosto camino de tierra enmarcado entre la frondosidad de ñires y pehuenes que mantienen ocultos los lagos y lagunas interiores. Por este camino se llega a un hermosísimos paraje: “Pu weri- Quechu Lafguén” (Bienvenidos a las Cinco Lagunas).
Pu weri- Quechu Lafguén, es un campamento agreste administrado por ocho familias de la comunidad mapuche puel, con viviendas muy alejadas unas de otras. Es en este sitio, bajo la sombra de un magnífico y antiquísimo pehuén, donde descansa, Juanita Puel. Tres cruces de madera, con coronas de flores desteñidas, atestiguan que no está sola. La cruz de Juanita, además del nombre, tiene grabada una fecha: 5 de julio de 2.005. No sé por qué razón, me detuve tanto tiempo en ese sitio.
Me quedé sentada bajo esa sombra, disfrutando los silencios, atendiendo los ecos internos. Observando las velas gastadas, protegidas del viento por el hueco del propio tronco, al pie de las raíces. No se por qué, no me atreví tomar la pequeña cajita de fósforos que resguardaba el corazón del pehuén para encenderlas. Cuando llegamos, mi hija Francesca, con la sabiduría de sus entonces cuatro años, advirtió inmediatamente lo sagrado del lugar. Ella, se detuvo junto al río que cantaba entre las piedras e hizo detener nuestro paso y con su ingenua firmeza nos dijo: “No pisen las plantas porque son de la chica que canta en el agua…”

*****
Juanita Puel abandona el hueco
del pehuén que abrazó dormida
*****
Sopla en el cuenco de su mano,
burbujitas de aliento
*****
Juanita Puel desovilla a luna
que se quedó enganchada entre los cerros.

MARTA GODDIO. vive en Llambi Cambpell, provincia de Santa Fe. Conduce en una radio local programa "Nuestras Voces" y edita mensualmente la revista de literatura "VEREDA SUR"

JIM CROCE: LA AMADA NOSTALGIA

noreply@blogger.com (Patricia) — Wed, 10 Jun 2009 20:50:00 +0000

JIM CROCE: LA AMADA NOSTALGIA
Con una melancolía que hasta el día de hoy cautiva a millones de personas, a pesar que no todos comprenden las letras en inglés que Jim Croce exponía desde el alma, su música y su legado ha marcado a varias generaciones alrededor del globo, especialmente tras su trágico deceso.

Por Mistico

Si tuviera que nombrar a un artista que haya marcado mi vida, creo que el nombre de este magistral cantautor estadounidense, Jim Croce, sería el primero que vendría a mi mente. Desde muy pequeño, allá en la década de los ’70, tuve mucho interés en la música que venía desde el norte, siendo en esa época la onda disco el estilo que imperaba en las principales radioemisoras de Chile, si embargo, me bastó escuchar por breves minutos los acordes del ya clásico “Time in a Bottle” (Tiempo en una Botella), para que quedara por siempre en mi mente el sonido tanto de esa como de otras de sus canciones, siendo quizás las más bellas que haya escuchado nunca de un cantautor anglo.

Con una melancolía que hasta el día de hoy cautiva a millones de personas, a pesar que no todos comprenden las letras en inglés que Jim Croce exponía desde el alma, su música y su legado ha marcado a varias generaciones alrededor del globo, especialmente tras su trágico deceso. Así es, luego de una breve pero auspiciosa carrera, Jim Croce falleció el 20 de septiembre de 1973 en un accidente aéreo, convirtiéndose en una leyenda de la música contemporánea, y de paso, haciendo más nostálgicas aún las preciosas composiciones que fue capaz de componer con su guitarra, en especial aquellas que hablan de amor y de la vida cotidiana del norteamericano promedio, no olvidando por cierto, las alegres canciones de estilo folk donde también podía narrar historias atrayentes, como cualquier trovador que se precie de tal es capaz de hacer con la mayor naturalidad.

De más está decir que su estilo y sus canciones han inspirado a muchos otros artistas, incluso de habla hispana, siendo uno de ellos el guatemalteco Ricardo Arjona, quien le rindió un merecido tributo grabando una versión en español de “Time in a Bottle” en su álbum “Animal Nocturno”. El estilo de Croce se ha comparado hasta el cansancio con el de Cat Stevens, principalmente por ser ambos de la misma época, además de cantautores urbanos que se inspiraron en sus propias vivencias para crear su música. Sin embargo, Stevens, quién años más tarde abrazaría la religión musulmana, tenía un estilo más lúdico dentro del folk urbano que lo hizo famoso, acercándose más a las composiciones que ex Beatles como John Lenon o George Harrison inmortalizaron en aquellos años, mientras Croce se mantuvo lo más fiel posible a un sonido puro dentro del folk norteamericano, con la acústica de su guitarra como sonido predominante, más algunos acordes de violines que le dieron un sonido más romántico aún a sus íntimas melodías. Sus compatriotas Tracy Chapman y Suzanne Vega, dentro del ámbito más comercial, serían sin duda sus más aventajadas herederas en los años ’80, con letras, acordes e interpretaciones que volverían a poner el acento en las historias urbanas dentro de la nueva vorágine musical que dominaba en los mercados en esa década.

Así entonces, quedaba claro porqué el estilo de Jim Croce no pasaría de moda jamás, ya que además de poseer un registro vocal inconfundible, con ese acento norteamericano tan característico pero en ningún caso molesto, las historias que contaba al son de su guitarra calaban en lo más hondo del alma humana, algo que ni el sintetizador más moderno, el bajo más estridente o la batería más potente serían capaces de reemplazar. La música es un arte, y cuando existe talento, hasta el trabajo más básico puede conseguir encantar a la audiencia. Y Jim Croce es probablemente el mejor exponente de esto último, a pesar de ya no estar entre nosotros.

El año 2003, Ingrid y A.J. Croce, su viuda e hijo, lanzaron al mercado internacional el DVD “Jim Croce (Live), Have You Heard”, una serie de videos del artista con sus presentaciones en vivo, la mayoría de ellas inéditas para sus admiradores fuera de su tierra natal, fotografías de su infancia y juventud, así como también las emotivas imágenes junto a su esposa y su pequeño A.J. en su rancho. Sin duda un documento audiovisual que no debería faltar entre quienes disfrutan de clásicos como el contagioso “Bad, Bad, Leroy Brown”, con claras influencias del rythm and blues, el rockanrolero “One Less set of the Foosteps”, los urbanos “Operator (That’s not the way It Feels)” y “New York’s Not My Home”, el sonido country de “Roller Derby Queen”, y por su puesto, sus mayores clásicos melódicos, “Photographs and Memories” en el prólogo, “Time in a Bottle” en el epílogo y mi favorito, el bellísimo “These Dreams”, todos en compañía de Maury Muehlseisen como segunda guitarra, quien también falleciera junto a su inseparable amigo Jim en aquel fatídico accidente.

Además, como material anexo, hay entrevistas que en esos años se le hicieron a músicos como Kenny Loggins, Jim Messina y Randy Newman, todos hablando de Jim Croce y cómo él influyó en sus propias carreras, un video animado del tema “Bad, Bad, Leroy Brown”, cuyos intérpretes fueron el ya disuelto duo Sonny and Cher, una breve entrevista a Jim facilitada por Rick Trow Prods., y un dúo entre el cantautor y su esposa Ingrid para el tema “Spin, Spin, Spin”.

Nadie que disfrute de la música hecha con sentimiento se podrá sentir defraudado con este trabajo audiovisual, que pone el acento en la nostalgia a través del recorrido musical de un artista de excepción. Verdaderos poemas convertidos en canciones.

Ficha Técnica:

Nombre: Jim Croce (Live), Have You Heard
Productor: Nick Redman.
Formato: DVD.
Lista de Canciones:
1. Prologue: Photographs And Memories. 2. You Don’t Mess Around With Jim.
3. Operator (That’s Not The Way It Feels).
4. Roller Derby Queen.
5. One Less Set Of Footsteps.
6. Next Time, This Time.
7. Speedball Tucker.
8. Lovers Cross.
9. Workin’ At The Car Wash Blues.
10. Interlude: I’ll Have to Say I Love You In A Song.
11. Bad, Bad Leroy Brown.
12. New York’s Not My Home.
13. The Hard Way Every Time.
14. Rapid Roy.
15. These Dreams.
16. Epilogue: Time In A Bottle.

País: Estados Unidos
Estilo Musical: Folk Acústico
Idioma: Inglés
Año: 2003
Link Oficial: http://www.croces.com

LIBRO EXPERIENCIA-CANARIA

noreply@blogger.com (Patricia) — Fri, 17 Apr 2009 21:42:00 +0000

http://www.bubok.com/libros/4788/EXPERIENCIA-CANARIA-67-coplas-1-bolero-2-poesias-y-1-cancion

El Valle de Gabriela Mistral

noreply@blogger.com (Patricia) — Wed, 11 Mar 2009 01:26:00 +0000

Auto retrato de Patricia Araya

POESÍAS Y PROSA DE MODESTO HERRERA GONZÁLEZ

noreply@blogger.com (Patricia) — Sun, 17 Aug 2008 16:19:00 +0000

Modesto Herrera González

Fecha de nacimiento: 05/05/1951
Edad: 57
Estado civil: Casad@
País de residencia: México
Región / Estado: Veracruz
Ciudad: Boca del Río
Aficiones: Lectura, música, caminatas, Tenis
Nacionalidad: Mexicana
Idioma nativo: Español
Otros idiomas: Inglés
Profesión o vocación: escritor

Conjuro
Espero la noche para encontrar
la llave de los deseos, la puerta
que se abre a las posibilidades
del adivino que resuelve el futuro
en esa travesía del pasado.

El amor o las ganas de ti
no aparecen, nuevamente
es la soledad y el silencio,
las mentiras que se fueron
construyendo en un cerrar de ojos.

Las noches no son las mismas
cuando acecha lo insólito,
esa parte del juego en el
mundo perdido de mi infancia,
como el misterio y los secretos
revelados en los sueños.

En otro momento
invoco las fuerzas perdidas:

el poder de la nada
la contraparte del rito
el animal escondido
la mitad de mi
el nahual.

Todo es oscuro y frío.

El círculo de fuego encierra
los conjuros del maestro en la
parte que la línea es tenue,
escondido entre el polvo
y las sombras,
se inicia el mitote y
todos llegan para cantarle
a los cuervos que despiertos
ahuyentan los fantasmas del alba.

Tu estás presente
en mis diálogos internos
pero nada es cierto,
en el juego de la reina
y los alfiles,
las torres son guardianes
del brujo…

Te encuentras a la espera
de que ellas cedan
su misterio y sus defensas
en el ligero soplo del viento,
agazapada.

Te invoco
Solo te invoco

Forma parte del rito…

Las palabras amorosas

Después de hacer el amor, las palabras hablan, acarician tu piel, juegan con tus poros diminutas montañas de placer, escondites de mis besos; se preparan a buscar la entrada de tu espíritu asediado por tus íntimos secretos.

Después de construir contigo el viento, el murmullo de tu alma, los primeros intentos, el primer beso, la lluvia, el poema, la muerte obligatoria, la resurrección, el desconcierto, el azoro; las palabras se estacionan en tu cuerpo, depositan el último combate, el primer verso, su reflejo repetido en un paisaje líquido de espejos y silencios.

Después de hacer el amor, las palabras tejen tu pensamiento con tu aliento, hilvanan el momento, dibujan la batalla de tu pecho, de tus brazos, de tu espalda, de tus hombros, de tus senos, desde el cielo.

Después de hacer el amor contigo, en ese espacio imaginario entre tu cuello y tus pezones, las palabras encuentran un descanso para después viajar por tu ombligo, por tus muslos, por tus ojos, por tus pies, por tu cabello; entonces las palabras se acomodan en tus codos, en tus piernas, y recorren tus tobillos, tus rodillas; se refugian en tu sexo, acarician tus deseos, liberan tus historias, tus recuerdos, se duermen en tus sueños; se colocan en tus dedos y se esconden por tus manos, por tus cejas, tus pestañas, tu cabello, en tus oídos, por tus brazos, en tus párpados, tus suspiros, tus jadeos, por tus dientes, en tus labios, en tu lengua, por tus gritos.

Después de hacer el amor contigo, las palabras se colocan en tus labios, en tu pudor, en el discurso de tu cuerpo, en las conquistas, los encuentros, los olvidos, las ausencias, en tu mirada, en el asombro. En tu misterio.

Reflejos

Es la sensación de aves sin historia
que el mar en su constante movimiento
hipnotiza el viento con una sinfonía de silencios.

El crucigrama del segundo congelado
en el reflejo de un rayo solitario
y desbordante,
fue un trazo de planetas y de verbos
que resolvió la ruta del espejo.

Yo aquí, sentado en el borde del vacío
mientras mis pies son mojados
con los olores del recuerdo
que habitaban otros huesos,
ahora polvo de ayeres sin memoria,
libro sin hojas blancas,
calendario roto y mariposas
a la espera obligada del invierno.

Huesos, polvo, pájaros de tiempo,
espera en silencio sin recuerdos,
reloj que marca los minutos de la carne
y da una vuelta más sin ser notada,
arcabuces convertidos en fantasmas
entre los pensamientos enredados de mi historia.

Un pueblo sin futuro sobrevive al alma
y dos soles en este inmenso sistema planetario
atrapan con la sangre a la esperanza
de otros tiempos que ya no son los míos.

Te Leo

Historias con dos puntos
cuentos sin final
bosques sin hadas.

La memoria no hace falta
solo leo y recorro
con avidez las líneas.

Atravieso diferentes gravedades.

Regreso sin tiempo.

Viajo sin cometas.

La lluvia duerme
las nubes ríen
luego entristecen.

No se si valió la pena
desplazarse.

Las vegetaciones diferentes
desaparecían rápidamente

Fue fugaz la alegría
de verte.

El verde me recordaba
otro momento.

Leer era un acto múltiple
perdió el anonimato.

Siempre hay puntos suspensivos.

Modesto Herrera González
www.sanesociety.org/es/modestoh
http://modestoh.bitacoras.com/

NO TODO ESTÁ DICHO, NO.

noreply@blogger.com (Patricia) — Sat, 12 Jul 2008 14:06:00 +0000

Ficha Tècnica

Titulo: NO TODO ESTÁ DICHO, NO
ARTISTA Y POETA ÁNGEL GONZALEZ GONZALEZ.
De España.

Título. No todo está dicho, no.
Técnica: Mixta (lleva óleo y acrílico y muchas ganas de aportar algo)
Año: este que vivimos, 2008
Medidas: 1 X 1 m.

NO TODO ESTÁ DICHO, NO.

No, tu voz no suena
más desnuda ahora:
Pese a los avatares de la vida
sigues dibujando el mismo sonido
que antes decías.
Sea cual sea la bandera ahora,
tú la mueves.
Eres tú,
¿recuerdas?
Es fácil sentir el frío y la oscuridad,
además de lo incierto,
arrastrándose desde adentro
hasta el más puro mutismo.
Entonces, en ese momento,
te da por la prestidigitación
y sacas el empuje necesario
de la chistera.
Eso sí que sonó a magia;
la magia de tu voz nunca distinta
que jamás pliega las alas
que nunca los versos que estorban
que la cabeza por la manga ancha
y el tono, por siempre, triunfador.

Categoría: Pintura Tecnica: Tecnica_Mixta Soporte: Tela Dimensiones: 1 x 1 Realizada en: Vista: 3

Copyright: EXPOSICION TEMA "CÁNCER DE MAMA" Benéfica ©
Atención: Esta totalmante prohibida la reproducción de las obras en otros medios electronicos o impresos sin la autorización del autor. Si te interesa la obra contacta con el autor.

http://www.artistasdelatierra.com/Europa/Espa%F1a/Catalunya_Tarragona/Reus/foto_43380.htm

BESO AL INFINITO

noreply@blogger.com (Patricia) — Fri, 11 Jul 2008 20:35:00 +0000

BESO AL INFINITO

Canto, sueños historia,
en versos misteriosos, apasionados besos
imágenes atesoro naturaleza de reflejos,
roce sutil de fuerza fusionada que arrastra
y envuelve en un hechizo,
acaricia y juega en mi disperso pelo,
es el mundo del Espíritu que se alza majestuoso
y exclama:

¡Tu desprende el bello canto de las ninfas,
cierra los ojos al espejo de las musas,
fundo en ti divino halito de amor
y sea escudo para la ceguera!

¡Que todos vengan a mí soy el poeta del Amor!

Si, del Amor, invito a todos,
hombres y mujeres en este oficio sacro santo,
me acoplo al Universo,
asumo la semilla de la incomprensión
y la enciendo en el fuego de mi hoguera
ebrio de amor por el embrujo,
pasión por la belleza en si,
no grita al nombre por lujuria,
es por reflejo.
Amor,
amor que me conmueves despierto y en sueños,
bien digo de ti por caricias regaladas en aurora
con el revoloteo de chercanes,
tencas, tordos y chincoles
de loicas y zorzales, al tamborileo de los carpinteros,
overtura, música para el áurico juego
erótico dantesco desplegado
en parejas de golondrinas que en mi techo anidan,
develo, inspiro sexualidad,
nada atormenta mí espíritu, es la vida que se ama
como el sol comienza tras la montaña
en rayos de energía
en la tierra fuerza y calma,
naturaleza preparada
cubierta en manto transparente
de neblina que humedece,
pliegues verdes en tierra mía,
tuya, abierta a los pies,
brisa erótica, abrazas, me solazas,
flores silvestres, perfume de mañanas.
¡Amor mío! ¡Amor mío! ¡Amor mío!
de Espíritu,
se me nubla la mirada del cuerpo,
del Alma, emoción me embarga,
extiendo los pulmones,
te tomo aire, halito,
te absorbo vida,
vida me absorbes, me acaricias, me contienes
me diluyes, me relajas,
tuyo voy demarcando los senos de tus montes,
atenta la visión a tus quebradas,
cada línea es como la de su cuerpo
suave acanelada,
abro mi boca que ansia boca en un beso al infinito,

amándonos, Almas por fin,
éter suave a mí manera, tu enseñaste,
tu grabaste sin violencia ni premura,
sutil abro mi corazón fuerza motriz del universo,
a tu ritmo sin el roce de las carnes
expandido, extendido aceptándome, aceptándote,
poseído en sensual poético gozo
boca que te toma en beso eterno al infinito
pariéndome el Amor...

El Amor creación,
el Amor,
corren lagrimas cual ríos, cual cascadas,
tanta sensibilidad, tanta piel junta,
tan exacta maravilla, tanto ritmos,
tanta calma, Amor no quites la mirada
ellos estarán también una mañana,
una mañana...

Mañana,
sol y cielo con sus nubes jugando a las escondidas,
pintando el gran teatro, mí vida arco iris,
singular alfombra de colores,
llovizna, vientos del norte lluvia traen,
agua a raudales baja de los cerros,
lloras cielo, lloro, te desbandas, me desbando
agua que me bebes, agua que te bebo,
me absorbes, te absorbo me mojas, me empapas
desnudo entro en ti, nada tengo,
todo para ti, toda para mí
resbalas por mi cuerpo
acaricias, amo, amas, me tomas, te tomo
enloquecido y ciego
de conjuro en un beso al infinito

Amor... Amor... Amor...

Me sobrepasas,
ruedan los peñascos se estremecen y caen árboles,
rompo en risa, tremenda sinfonía,
que ímpetu, que pasión como te regalas,
amor que potencia,
tronan los vientos en las nubes,
relámpagos que espantan
se expone para mí tu creación, se extiende,
Potestades, Tronos, Coros que te cantan
pletórico de gozo me entrego, te entregas
me pierdo, te pierdes. Me doy, te das
al Amor... Al amor
en un beso al infinito que explota
se junta y estalla
en vida, mi vida que amamanta
noche que aparece
luna que refleja y me regala
alegría, alegría espejismos que entretienen
divierten y extasían,
alegría, alegría vía láctea
conjunciones zodiacales
Géminis, Sagitario, magia juntos cabalgan
luces de mañanas diferentes,
las estrellas conversan en la madrugada,
embriagada mi alma helado el cuerpo
fundidos en beso al infinito,
Padre, Madre, Hijo,
tierra forma, me controlas, sujetas, diriges y sacudes
me circulas y libras
plasmas mí muerte y me llevas en
mí beso al infinito de la vida,
para quedarme Dios, que locura de amor
toda mi sexualidad fundida en el andrógino eterno,
disolvente y enajenante locura de Amor.
Orgasmo cósmico, ooh, no, si…
Elí, Eli lamah azabvtha-ni
¡Dios mío, Sol mío, has radiado sobre mi tus fulgores!
¡Dios mío, Dios mío como me has glorificado!

Datos Personales
Marcelo Andrés Hernández Torres
Seudónimo: tepiltzinyupanki
Nombre: Hijo privilegiado Que honra sus ancestros
País: Chile
E-Mail: elnuevohombreamericanogmail.com
http://loszapatosdelamuerte.blogspot.com/

MURMULLOS

noreply@blogger.com (Patricia) — Thu, 10 Jul 2008 15:21:00 +0000

Murmullos

…se dice que cada paso es un latido

una muerte, un suspiro

un abrazo que encadena

un mendrugo,una piedra.

Que si es cuesta arriba

de cobarde,nada tengo. Que no sé de miedos

culpas, ni arrepentimientos,

que dejé en la orilla

oraciones ha mis muertos.

…se dice

Que rogué a los silencios convencerme

de tomar otro camino

que he sido ofrenda, monólogo, relámpago

y conquista.

Que me sé, hojarasca acosada

susurrando homilías.

Todo, todo, todo eso

y, más se dice.

Sin embargo, ni mis huellas

saben lo que grita conciencia,

esa, esa que de mí se burla susurrando estrellas

bosquejando en el agua alimento,

para mis noches hambrientas.

Esa, que exige le sea devuelta

su sombra, su inocencia.

…se dice

Que cada paso es un latido,

una muerte, un suspiro

que soy barro, viento, veneno.

Se dice que soy,

aterciopelados versos.

©Adela V Alcala G

Adela V Alcala G. [Adela]
Ciudad: Sabinas, Coahuila
País: Mexico

Personalidad: Existencialista
Correo: contracorriente_46@hotmail.com
http://teo-nanacatl.com/autores.php?id_user=21

ATAQUE DE JUVENTUD

noreply@blogger.com (Patricia) — Tue, 08 Jul 2008 14:23:00 +0000

Mario Ramón Mendoza
Poeta, escritor, soñador y amigo de sus amigos, 53 años, de Barranquilla, Colombia.
Ver Biografía en:
http://www.poetasdelmundo.com/verInfo_america.asp?ID=1580

marioramonm (ayer a las 20:27)
Hola ángel: celebro TU NATALICIO, y como un homenaje a ello, a ti que tienes toda la fuerza y la frescura del día que se inicia, te dejo este texto y te invito a escucharlo en mi página en sane.

ATAQUE DE JUVENTUD

Fuerza de todos los tiempos
Contra todas las barreras,
Siempre por algo diferente
Pintando los cielos
Con colores de frescura.
Es la alegría de vivir, Rompiendo las gotas de rocío
En las rosas nocturnas
Mañaneras,
Que florecen en la túnica
Del tiempo.
Puedo tener los años del abuelo
Y sigo conservando
Tus gritos y la primera piedra,
En una siembra eterna
¿Qué no sé dónde cultivo?
Sí, en los guyacanes
Que habitan mi alma
Cuando me acosa la razón,
Sí, en la corteza de mis manos
Cuando vuela el ave sorprendente
Explorando la ruta del amor,
O sí, en el vaho incendiario
Que recorre mi existencia
Al hechizarme la poesía.
Si mañana marchamos contra lo viejo,
Que empaña las pupilas de la sangre,
No se sorprendan que este anciano
Lacere sus arrugas
Con navajas
Prendidas en la aurora.

Bogotá, julio 5 de 1983 favor escuchar en: www.sanesociety.org/es/marioramonm

El que sabe sabe

noreply@blogger.com (Patricia) — Sat, 05 Jul 2008 01:03:00 +0000

Escrito por Jorge Teillier
... (El que sabe sabe)
No me interesa hablar de poesía, prefiero hablar con mi gato o el jardinero. Aprendo más y me aburro menos.
No me interesa ser personaje, porque cuando te ven así, tu poesía pasa a segundo plano.
No me interesa si escribes o no escribes.
En cambio ser poeta en serio es una responsabilidad.
La gente no debe escribir poesía, deben ser poetas.
La poesía no es una carrera, eso queda para la hípica.
La poesía es la lucha contra nuestro enemigo el tiempo y un intento de integrarse a la muerte, de la cual tuve conciencia desde muy niño.
La poesía no me interesa sólo como acto estético, sino ético. Una manera de cambiar el mundo es empezando a cambiarse a sí mismo.
No importa ser bueno o mal poeta, sino transformarse en poeta, luchar contra el universo que se deshace, no aceptar los valores que no sean poéticos, de nada vale escribir poemas si somos personajes antipoéticos

DESPEDIDA

noreply@blogger.com (Patricia) — Thu, 03 Jul 2008 00:14:00 +0000

Escribir sobre lo mal que me siento podría ser en este momento, el único escape para solapar la miseria y el derrumbe de imágenes y sueños que pudieran haberse realizado a tu lado...te vas llevándote un pedazo de mi alma

Estoy sola, rodeada de personas pero en fin, orillada en un rincón de soledad...Le pido, proclamo y elevo oraciones a mis símbolos para que una fina hebra roja de consideración remueva las entrañas del cielo y vuelvas a mi lado...Esperaré...aun después de no verte... esperaré mirando el mar... las estrellas, los pájaros volar...mientras tenga un halito de vida te esperaré... soñaré en silencio todos los sueños compartidos, contemplaré la puesta de sol y sentiré acariciar mi rostro con la yema de tus dedos Esperaré tu llamado, tus mensajes, que ningún maldito temor te impida alcanzar el umbral del destino conmigo...Aquí me quedo cobarde quizás, no lo sé...Mientras emprendes tu viaje siento en el oído esa melodía nuestra y me resigno a lo que viene.El tiempo se consume, los segundos pasan y dejan un sabor amargo, mis labios desesperados en mis amarguras. Un café se termina, su sabor se transforma en un agrio desencanto, bebo el último sorbo y espero... Si, espero y miro este mensaje de despedida... estático frente a mi con la pluma detenida parece que fuera alguna señal de vida y me alienta a cruzar el puente del orgullo y decirte una vez mas,¡ te amo!Aplacaré mi ansiedad de saberte lejos, expuesto a un zarpazo de indiferencia en tu trabajo. Esperaré justificando la razón de la distancia, esperaré en la quietud de mis ruegos, volver a sentir en mi altar, tus besos... Jacqueline Lagos [Jackielagos]
Ciudad: Los Lagos, Osorno
País: Chile

Personalidad: Poetisa
Correo: jackie_lagos@hotmail.com
Sitio web: http://www.zoomblog.com/blog/labohemiaosorno

HUMBERTO AK' ABAL

noreply@blogger.com (Patricia) — Wed, 25 Jun 2008 00:27:00 +0000

En Momostenango, un puñado de cabañas perdidas entre el verde milenario de la selva, en la Guatemala maya, nació Humberto Ak’abal.

Es el primer poeta latinoamericano en obtener el Premio Internacional de Poesía Blaise Cendrars 1997, en Neuchatel, Suiza, e invitado para impartir talleres de poesía en la Schule fur Dichtung, de Viena, Austria, en 1996. Ha hecho lecturas de su poesía en auditorios y universidades de España, Francia, Alemania, Australia, Suiza, Italia, Estados Unidos, México, Guatemala, Costa Rica, El Salvador, Honduras, Panamá, Colombia, Venezuela y Argentina.

Premio nacional de literatura ¨Miguel Angel Asturias¨ (que rechazo) Humberto Ak’abal nació en Momostenango, Guatemala en 1952. Es poeta de la etnia Maya K’iche. Piensa y escribe sus poemas en lengua K’iché y los traduce al español. Publicó tres libros de poemas. Su última obra Retoño Salvaje fué traducida al francés y al inglés.

Dice de él Francisco Morales Santos: “La poesía de Ak’abal es fuerte, toda vez que entre ésta y la vida no existe límite alguno. Otras de sus obras: Ajyuq’ El animalero (1990), Guardián de la caída de agua (1993), Hojas del árbol pajarero.(1995), Lluvia de luna en la cipresalada (1996) y Ajkem Tzij / Tejedor de palabras (1996). Su padre se empeñó en que fuera a la escuela: estaba obsesionado con que aprendiera a escribir para que no se burlaran de él. «A quien no sabe escribir su nombre -le decía- no le tienen por hombre, sino por bestia de carga».

Humberto Ak’abal dejó la escuela a los doce años. Con un hatillo en el que había dos camisas y dos pantalones se dirigió a la capital, donde su padre le había encontrado ya un señor al que servir. Del sucio tumulto urbano, tan diferente de las soledades de su infancia, sólo una cosa le asombró: la vitrina llena de libros de La Cadena de Oro. Frente a aquellos volúmenes, abarquillados por el sol, se pasaba los ratos libres. Había una portada que le atraía especialmente: en ella un rostro se desmoronaba o se pudría. ¿Qué contará ese libro?

Llegó a soñar con él. Llegó a fantasear una historia de locos, muertos y brujos. Un día se atrevió a entrar y preguntar el precio: «Dos quetzales con cincuenta centavos», le dijo el librero. Trabajó duro, trabajó durante meses y meses, dejó de comer, llegó a sisar a su amo, para poder reunir esa cantidad. Aquel libro fue su primer amor: se titulaba El retrato de Dorian Gray. Con ese único libro regresó a Momostenango, Totonicapán, cuando comenzó la guerra civil; cuando comenzó la bulla, como decían en su pueblo La familia de Humberto Ak’abal se ganaba la vida haciendo tejidos de lana de oveja que luego iban a vender a la capital. Era Humberto quien los llevaba. Comienza el viaje al amanecer. Con una antorcha hecha de resina de pino, su madre le alumbra. Cargado el aparatoso bulto sobre la espalda, tenía que cruzar un tronco de árbol sobre un abismo.

Su madre le miraba cruzar desde la orilla conteniendo la respiración. Un paso en falso le habría llevado al fondo del barranco. Luego aún tenía que caminar un buen trecho hasta la parada del desvencijado autobús.Su cojera congénita salvó a Humberto Ak’abal de ser reclutado por los militares; no le salvó de humillaciones. Si le salvó aquel primer libro que tanto miedo le daba, el del rostro desmoronándose: le descubrió la magia de las palabras, que pueden ser testimonio, revelación y conjuro De Humberto Ak’abal, poeta maya, se acaba de editar en Carmona, al cuidado de Francisco José Cruz, Todo tiene habla, unos poemas que nos devuelven al primer día de la creación.

Algunos son pura onomatopeya, la banda sonora del paraíso: «Klis, klis, klis… / Ch’ok, ch’ok, ch’ok…», comienza «Canto de pájaros» En otro poema, la luna «busca algún agujero / en las casas de adobes, / entra / y se sienta en el suelo». Abrimos este libro, y a nuestro lado se sienta la luna de Li Po y Borges, la luna del Popol Vuh y la que dibujan los niños. Arde una hoguera. Música de agua, música de la tierra. Todo tiene habla: susurra, canta, cuenta.

Y nosotros escuchamos -tzin tzilintziín, tzin tzilintzín- con los ojos muy abiertos.

Dos poemas de Humberto Ak’abal

Camino al revés

De vez en cuando
Camino al revés,
Es mi modo de recordar.

Si caminara sólo hacia adelante,
Te podría contar
Cómo es el olvido.

Embarazada

“Cuando yo estaba embarazada,
Esperándote,
Sentía muchas ganas de comer tierra,
Arrancaba pedacitos de adobes
Y me los comía...”

Esta confesión de mi madre
Me desgarró el corazón.

Mamé leche de barro
Por eso mi piel
Es de color de tierra

Humberto Ak’abal: poeta maya
Humberto Ak’abal: Mayan Poet

This introduction to Humberto Ak’abal’s collection of poetry, Con los ojos después del mar, is reminiscent of Rigoberta Menchu’s testimonial literature. Ak’abal’s work exudes a love of nature and close observation of all her elements, as will be seen in the following poems. Some of them are written in Mayan and Spanish, and I have translated them to English. Again, I wonder how much the true meaning of the poem is lost as it is translated from language to language. We would all have to learn Maya Kiché to truly experience his poems written in that language. Others occur to him in Spanish and he writes them in that language.

Ri chupil q’aq’

Ri taq chupil q’aq’ are ri’, ri ch’umil

ri xe’qaj uloq cho ri kaj,

are k’u ri ch’umil are ri’, ri chupil q’aq’

ri man xekwintaj xe’qaj uloq.

Kakichup kakit’iq ri kichäj

rumal k’u ri’ kuq’i’ jun aqab’ chike.

Luciérnagas

Las luciérnagas

son estrellas que bajaron del cielo

y las estrellas son luciérnagas

que no pudieron bajar.

Apagan y encienden sus ocotíos

para que les duren toda la noche.

Fireflies

Fireflies

are stars that came down from the sky

and the stars are
fireflies

that couldn’t come down.

They turn their lights
off and on

so that they will last all night.

Ajyuq’ El Animalero
Humberto Ak’abal
page 24

Che’

Rex wuj,

che’ tzib’anel ajb’ix

janipa’ je’lik tz’ib’ k’o pa ri axaqche’!

Xa japachin ta ne’

katak’ip pa ri aq’ab’che’

kujaluj ajb’ix.

Árbol

Libro verde

árbol poeta

¡cuanta poesía en tus hojas!

Quienquiera

que se pose en tus ramas

se vuelve cantor.

Tree

Green book

tree poet

such poetry in your leaves!

Whoever

alights on your branches

becomes a singer.

Ajyuq’ El Animalero, page 61
Humberto Ak’abal

Ri Tinamit

Nim ri nutinamit.

Rajawaxik kumalama’jun
rulewal pa ri uq’ab’.

Kujaluj che’ chuxo’l ri k’achelaj.

Kaqaya uq’ijol ri patan, ri unojib’al...

Kojxik’anik je’ oj k’o kuk
pa taq b’e xukuje’ pa uqab’ b’e,
xa jewa’ kaqana’ ri uki’yal,
ri la’j unimal.

El Pueblo

Mi pueblo es grande

Hay que restregarse
la tierra entre las manos.

Sentirse árbol entre sus bosques.

Reverenciar sus rituales....

Corretear como ardillas
por sus caminos y veredas
para sentir el sabor,
la sencillez de su grandeza.

The Village

My village is big

You have to rub

the dirt through your hands.

Feel like a tree in her
forests.

Venerate her
rituals....

Run about like squirrels
on her paths and
lanes

to feel the flavor,

the simplicity of her grandeur.

Ajyuq’ El Animalero, page 64
Humberto Ak’abal

Q’ojom

Man kinwaj taj katinto q’ojom,
man kinwaj taj!
Pune ta jewa’ katinwaj
ruk’ri wanima’

Kinrayij kinb’e naj, sib’alaj naj,
kinopan ta k’ulo pa jun k’olib’al
ri man ko’pan ta ri natasib’al chuwe.

Kinrayij kinb’in ta pa ri kaq’iq’
re man kakanaj ta retal che ri nub’ekinwaj kinsach nuna’tasib’alil
je’ k’uri’ man kinriq ta chik.

Marimba

No quiero escucharte marimba
¡no quiero!
Y no obstante te amo
con toda mi alma.

Quisiera irme lejos, lejos,
donde no me atormenten los recuerdos.

Caminar por el aire
para no dejar huellas

que el recuerdo se pierda
y no me encuentre nunca.

Marimba

I don’t want to hear you, marimba
I don’t want to!

Nevertheless I love you
with my whole soul.

I would like to go far away,
far away
where memories
can’t torture me.

Walking on air
so as not to leave footprints

the memories will get lost
and will never find me.

Ajyuq’ El Animalero, page 65
Humberto Ak’abal

La siembra del abuelo

El bisabuelo
era músico y cantor.

Cuando estaba ya muy viejo
abrió un hoyo
y sembró su canto.

--Yo lo tomé de la tierra
y a ella se lo devuelvo --dijo--;
algún día florecerá otra vez.

Y murió soñando con las flores
que daría su siembra.

The Old Man’s Sowing

Great grandfather
was a musician and singer.

When he was quite old
he dug a hole
and sowed his song.

--I took it from the earth
and I return it to her--he said;
some day it will bloom again.

And he died dreaming of the flowers
his sowing would reap.

Con los ojos después del mar
Humberto Ak’abal
page 60

Caracol de cinco colores
(oración)

Milpa verde,
madre de nuestro maíz,
aliento de la vida.

Guacamaya colorada,
ave del sol,
dueña del amanecer.

Paloma blanca,
encaladera del nido
donde nace el viento.

Piedra negra
guardiana de la noche,
luz de los sueños.

Fuego amarillo,
hermano de las mariposas,
altar donde se apaga el aire.

Caracol de cinco colores,
ombligo del tiempo:
que la luz se mantenga
en los cinco puntos
de los caminos del pensamiento.

Snail of Five Colors
(prayer)

Green maize field,
mother of our corn,
breath of life.

Colored macaw,
bird of the sun,
lady of the dawn.

White dove,
whitewashes the nest
where the wind is born.

Black stone,
keeper of the night,
light of all dreams.

Yellow fire,
brother of the butterflies,
altar where the wind dies down.

Five colored snail,
belly button of time:
Let the light remain
in the five points
of thought’s path.

Con los ojos después del mar
page 89
Humberto Ak’abal

Los pies

En mi pueblo
los caminos lamen los pies
de mujeres y hombres
cuya carga
sigue siendo la miseria.

Feet

In my village
the paths lick the feet
of men and women
whose burden
is still misery.

Con los ojos después del mar
page 116
Humberto Ak’abal

La respuesta

--Abrir la tierra
con las manos,
llenarse de su aroma,
levantar el rostro al cielo
y comer el aire:
esa es la paz
--respondió la abuela.

The answer

“To open the earth
with your hands,
to fill up with her aroma,
to raise your face to the sky
and take in the air:

that is peace”,
responded grandmother.

Con los ojos después del mar
page 114
Humberto Ak’abal
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Last edited:12/10/04

CONVOCATORIA: TEMA CÁNCER DE MAMA

noreply@blogger.com (Patricia) — Fri, 13 Jun 2008 20:34:00 +0000

Estamos buscando artistas para una exposición benéfica sobre la lucha contra el cáncer de mama. Espero que te guste la iniciativa y el proyecto.Las obra puedes enviarla a artsalud o a este email.Nosotros nos las reenviamos pues hay tres webs.grupoarcadia2012.com - orbiarte.com - artsalud.org/Cuando tengamos una relación de salas donde se realizaran las exposiciones,te la enviaremos. LLAMADA A LOS ARTISTAS Y A TODAS LAS ARTES. TEMA CÁNCER DE MAMA CONVOCATORIA A LOS ARTISTAS Y A TODAS LAS ARTES.A TODOS LOS PAISES Para las inaguraciones se necesitara la colaboración de ,Mimos,Poetas,Musicos,Todas las artes..etc Obra: tecnica,estilo,y tratamiento de trabajo habitual de cada artista. exposición virtual Física y benéfica. Tema "cáncer de mama". finaliza el plazo a finales de agosto. En octubre inaguraciones físicas. http://www.artsalud.org/ las obras ya se suben repartidas en tres galerias. 1º Expo Virtual. 2º Virtual,Física Benéfica. 3º Virtual,Física Benéfica y Poemas , Poesias, debajo de las obras info@artsalud.org email para enviar,participación,foto obra,titulo, tecnica,precio,autor, Pais, poesia. " Escribir,para confirmar participación,con tu nombre y pais." Obra,Escultura,Poesia, para, expo Virtual,Física Benéfica ,Donación para la organización del cáncer de mama. TODA LA AYUDA Y COLABORACIÓN SERA BIEN RECIBIDA.GRACIAS. Cada dia noticias de ultima hora en el foro de artistasdelatierra. http://www.artistasdelatierra.com/foro/post.php?id_cat=3&id_tema=32&id_sup=2 Tambien en el mismo foro puedes hacer tus preguntas o en la misma pagina de artsalud. http://www.artistasdelatierra.com/entidades/artsalud En "contactar" puedes escribir tus preguntas.Cada dia actualizaremos todas las iniciativas y contestaremos siempre de modo personal o en el foro si la sugerencia o pregunta es de interes general.A si que a partir de hoy el "foro" de artistasdelatierra en "galeria" (la dirección de arriba más larga)ARTISTAS que colaboran con sus webs: http://www.grupoarcadia2012.comweb donde se suben las obras http://orbiarte.com/artista.php?id_artista=79 dirección de web orbiarte donde se exponen las obra en Colombia.

Salvador Pliego

noreply@blogger.com (Patricia) — Sat, 31 May 2008 20:05:00 +0000

Salvador Pliego

Mexicano, radicando actualmente en Houston, Tx. USA.

Quiera el pecho un día ser receptor de tus besos,

dormirse tranquilo

y latir en tu día.

La más alegre de mis sonrisas, para todos ustedes.

Poemas

Murmura el mar

Murmura el mar…

Eco y resonancia de una gota cristalina.

Murmura el mar…

Y me hinco entonces en su arena.

¿Me entiendes? -Le platico.

Te hablo de ella…

Bajo tu azul mirada sus ojos cristalinos reverberan.

Te hablo de ella…

En la profundidad su boca.

En la distancia su silueta inquieta.

Y el horizonte que se acerca cuando siento que me toca.

¿Me entiendes si te digo que mi boca saborea?

Mar, ¡qué hermosa es ella!.

Pálida, en tu cuesta, una ostra

de coral se viste, se descubre y se recuesta,

y a lo lejos, con la bruma,

su aperlada orilla a mí me mira…

¿Qué dirá de mí?.

En la arena, de hinojos, platicándote de ella…

¿Tú me entiendes que su rostro

es vitral de tu marea?

¿Que sus ojos son tu lejanía

y se dibujan resguardándose

en tu abultada cabellera?.

Mar, ¡qué linda es ella!.

Hay gotas que en la orilla,

tan sólo por sentirlas,

volatizan y sonrojan

y en sus labios se extasían.

Te platico que sus besos…

Mar, ¡hay besos como ella!.

¿Tú me entiendes?

Murmura el mar…

Y me hinco ante su arena.

http://salvadorpliego.blog.galeon.com/

noreply@blogger.com (Patricia) — Wed, 14 May 2008 00:03:00 +0000

Escritorio Poético volumen II - Prólogo
Escritorio Poético volumen II
Prólogo
En una anterior entrega, Monsieur James – el eje impulsor de esta antología- presenta el prólogo donde con propiedad expresa: “será grato y placentero gratificarnos y gratificaos de esta magnífica recopilación, en las que primó ante todo y ante todos, la calidad interpretativa y el manejo del lenguaje”. Podría asegurar que mi amigo y emprendedor poeta, vive en su propio ser el concepto de simiente, continuidad y eternidad para impulsar enérgicamente éste y otros proyectos, tal cual he logrado deducir en algunos de sus mágicos versos: “Transitamos El Principio/ Por la inagotable estepa de lo eterno,/ Para armonizar al relámpago/ Sobre un sagrario de energía”. Evidentemente, el virtuosismo de los escritores marca la pauta y en esta oportunidad hemos compilado muy buenos frutos cosechados del más hondo lirismo.
El mismo deleite que he sentido yo al pasearme por los caminos que trazan las metáforas, sentirá cada lector, cuando el mensaje optimista de Ana Miriam Deliberto le llegue como un reto a la vida: “Pero no basta con desearlo y esperar que los demás te amen./ ¡Anda ve! Y dale un beso a tus padres, un abrazo a tus hermanos,/ escucha a tus amigos, respeta a tu pareja, y sé ejemplo para tus hijos” o cuando Antonietta Valentina Bustamante, logre tocar los corazones con su amor a la naturaleza: “!Jabillos!/ bordeando los ríos/ portadores de alimento al pez / inundando de caricias/ estos sueños de aguijones”.
Un tratamiento especial ofrece al tópico anteriormente referido, la prosa poética de Carmen Roiz: “El recorrido por el río era lento, pasaba, a veces, que se hundían en algún recoveco. Cuando esto sucedía, escuchaban el murmullo del agua y esperaban a que algún fenómeno de la Naturaleza las impulsara y así proseguir su camino”. Y de una manera valiosa, la prosa de Mariela Torres nos motiva a cavilar sobre la vida. “Vio que dos hormigas que volvían al trabajo de recolección, tomaron la hoja con sus patitas y ayudaron a la primera hormiga a ingresarla. Reflexionó sobre el cooperativismo entre las hormigas”. Indudablemente, estos entre otros textos poseen un carácter didáctico en la inducción de valores.
El recorrido por la lectura de la presente selección, producirá suspiros en cada calzada, ante la calidad metafórica de Chely en su entrega de amor maternal “Ya tengo dos niñas en mis sueños.../ Carmen, la niña de mis ojos .. !/Y Yanela, la que lleva mi sangre por derecho ” tal cual también lo hace Biancaestella: “Te veo ahí / con tu carita sonriente, entre tus manos/ una muñeca / tiene un rictus de dolor,/ un solo diente…”. Este sentimiento universal conmueve al ser humano en cualquier rincón del mundo y ninguno está exento de sentirse aludido. En este sentido, el carácter globalizante de una inspiración, es capaz de crear una importante sintonía que traspasa barreras geográficas.
Por otro lado, los poetas nunca estamos exonerados de sentirnos sumergidos en la caverna de la vacuidad, que a todos nos asedia; y de ese tema sabe demasiado Adela V. Alcalá González : “Soy lo que queda entre la risa/ y el hielo/ letras mustias/ desconsuelo/ nota triste/ aprisionada/ entre los pájaros muertos”. Y muchas veces tal sensación de soledad se ve atrapada en un dédalo existencialista, como lo deja notar Blanca Santiago Gil-Venus Amore: “A veces es un laberinto,/ un callejón sin salida,/ dolor constante que me hace delirar/ humedeciendo mis ojos”. Los poetas nos dejamos arrastar hasta la oscuridad, aún siendo capaces de salir sonrientes y al minuto siguiente por la luz del túnel.
Y esas penas del alma alcanzan impactantes metáforas en las líneas líricas de María Omenia Ferreira dos Santos: “ Tristeza y desolación,/ llevo en este corazón,/ arenas movedizas,/ ocultan los sentimientos,/ donde sólo sufrimientos,/ sin dar lugar a alegrías,/ lo llenan estos momentos./ Corazón.../ Pero, hay quienes tienen un concepto muy particular de la muerte y son capaces de vaticinarla, como es el caso de Loreto Silva, es su prosa apasionada: “Cuado tengas el valor de dejarme: ¡ese día en mi corazón yacerás muerto!.- No habrá recriminaciones ni duelo ni luto… no correspondería”.
Para Vladimir Coppo -en su prosa poética- la bipolaridad de la muerte o la vida de alguno de sus personajes, pareciera ser parte de la suerte o una mera consecuencia de un juego de invite y azar: ”Desde hace un tiempo, sus pensamientos vagaban entre convertirse en un escritor, suicidarse de alguna forma novedosa y en todo lo que podría hacer si se ganara la lotería”. Otros observan con desdén los baches existenciales y expresan su gozo por la muerte tan solo al presentir el nuevo renacer, como lo hace José Antonio Barros–Jano Antrix: “Qué hermoso es ver el sol en plena muerte!/ y el rojo borbotón que hay en la herida,/ breves señales de insondable vida,/ preciosa, independiente de su suerte”. Y luego de tan maravilloso amanecer, la tarde plena se ve dibujada en los versos de Liliana Alemán: “Comienzan las tardes de brizna,/ el sol abierto, desfigurando/ esas formas que en el otro lado/ se mueven”
Por su parte, Carla Valdés Del Río deja escuchar su grito de dolor y reclamo social en sus imágenes crípticas: “Están pariendo huesos/ mutilando lenguas/ cegando ojos en la diáspora ondulante de las patrias/ recogiendo restos bestiales de oscuro aniquilamiento”. Imágenes que parecieran moverse en apoyo al surrealismo impactante de Dina Bellrham: “Fumo/ para que el cáncer se acueste a mi lado/ y tatúe ojeras bajo mis sábanas/ fumo a hurtadillas/ para sonreír sin dientes/ y sin labios”. En oposición a tales metáforas poéticamente sórdidas, algunos toman sus propias y claras vivencias como parte de sus letras, tal cual he observado con gran satisfacción en la depurada prosa poética de María Dolores Velasco Vidal: “La imagen de lo que vieron los ojos de la niña quedó fijada en su mente para siempre, fascinada no quería moverse de la ventana redonda del camarote a pesar de los ruegos de su madre para ayudarla a vestirse y prepararse para el desembarco”. Empero, existe el que se despega de la realidad de este mundo y encuentra lazos que lo relacionan con el espacio exterior en encuentros de otra categoría como lo hace Valeria Carina Massimimo: “Martín estaba en la casa cuando una luz iluminó la ventana. Otra vez los extraterrestres lo visitaban, estaban diferentes a la noche anterior, y no hablaban, solo lo miraban…”
Sin duda alguna, el encuentro con la lírica de mensaje antitético, paradójico y didáctico de Franco Muzzio Salas, es de impacto “Los niños tienen las rodillas cochinas por fuera,/ nosotros tenemos las rodillas cochinas por dentro” “Nadie sabe como nace el tú y yo,/ pero creo que nace en medio de la herida”; como también habrá de impactar la habilidad sinestésica de Freya Hödar Nistal: “Beber de tus sabores/ el manjar sensual,/ el roce,/arranca la conciencia de razones,/ genera el rocío/ que riega la verbena de mis ímpetus”; misma habilidad que denota Milagro Valdés Del Río: “Comenzamos a llorarnos/ a abrir las bóvedas/ entre la piel,/ comenzamos a husmear/ debajo de la sombra:/ nuestros fríos/ y acabamos deshilándonos/ suturando el vacío”. Y en una pasión avasallante, lo sinestésico surge en los poemas de Paloma G. Castellanos: “No te asombre mi silencio,/ es mi alma que se enreda,/ en la vereda febril de tu cuerpo,/ tejiendo carne, mieles y frenesí... “
Con todo esto, he de advertirles, quizás el lector corra el peligro de diluirse o fundirse en la sorprendente y cósmica visión de Ignacio Díaz Delmonte: “Partiendo de su origen y su densidad/ reescribo la genealogía del hombre:/ vástago de una nube molecular/ que imaginó ser algo más/ que luminoso semillero de soles”. Pero, también he pensado en la posibilidad de que sus átomos vuelvan a integrarse con la dulce idea de cosmos personal que nos regala Jacqueline Lagos: “Expresas la sinfonía de amor universal./ Cuando acercas tus mieles,/ soy colmenar nuevo y te amo demasiado.../ Tus soles internos y tus plegarias escondidas /son palabras dibujadas en el camino”; éste me parece sea el mismo cosmos hallado por Rosa María Juárez – Mar Arena: “Esta noche…/ He encontrado el universo/ escondido entre oscuras caricias”. Y es espectacular el concepto espacial interior muy personalizada en la prosa de Jesús Ademir Morales Rojas: “En lo más recóndito del ser, hay siete espinas de cristal. Persisten todas en una danza imperceptible en su mundo de azul silencio. Parecen flotar, pero lo cierto es que están insertas. Lastiman. Pero nunca lo sabrán”. Lo que si puedo garantizar al lector es que con alguno de tantos cosmos ideados por nuestros poetas se ha de sentir identificado.
Me ha impresionado la ingeniería poética de José Manuel López Gómez que relaciona construcción-destrucción a manera de parangón existencialista: “De manera inasible y silenciosa/ penetra nuestra arquitectura/ (el arsenal de la muerte:-virus y bacterias-/ transforma al Pentágono en una caricatura)/ colocando barrenos en los huesos;/ dinamita las columnas de nuestro hábitat”; igualmente el lirismo arquitectónico vanguardista de Julio Sánchez: “Ay las mujeres de carne vacía;/ ay las mujeres ilusas que sólo de bikinis/ y tinturas saben;/ ay las mujeres que viven en pantallas / y colores rosas, celestes y tiernas amigas/ de lo rubio o del sonido de la moda;/ ay las mujeres que su tiempo usan/ para posar sus pechos / en los corrales de podridas fotos narcisistas”. Indudablemente, son grandes y valiosos mensajes para el mundo.
La masculina visión, referida en el párrafo anterior y reclamante de los valores femeninos, pareciera encontrar respuesta en el amor sensual que expresa Karla Urbina Podríguez: “Brisa húmeda que envuelve/ creando caminos, veredas de sensaciones;/ Recorrido milimétrico de piel/ percibiendo la vida hecha emoción./ …Trasformando en vicio las ganas de sentir…”; quizás también lo responda el frenesí de Fanny Jem Wong que hace palpitar cada corazón: “Con mis ¡Te amos! aprisionados por tus besos,/ entre calcinadas caricias y desbocados palpitares/ con mis carnes, con mis huesos,/con mi ombligo, con mi centro/ entre gritos desesperados y seguidilla de placeres…/ ¡Te amé!”; o, en todo caso, en el dulce sentimiento de Liliana Betancourt: “Tienes permiso para/ explorarme los lunares,/ las costillas,/ los bolsillos/ y el borde de la boca.” Y es notorio el dinamismo de esta antología, cuando de repente, la pasión voluptuosa de Elyzabeth Leyva Rivera, nos atrapa: “Deleite intenso enfundando la tibieza/de mi ser cándido entregado a tu deseo,/ mis húmedos pétalos rosados…tuyos/ secados con tus labios de terciopelo.”
Otras varoniles visiones poéticas, prefieren explayarse y encontrar asidero en el romanticismo diacrónico e inmortal, como lo hace Luis Antonio Ramírez–Ilya Tetlocoltilli: “Una vez mas cédeme verte! y con perfume embriágame/ hasta enloquecer. Déjame/ divagar que ni la muerte/ puede impedirme quererte”; o también Manuel G. Rodríguez Sáenz : “Eres el oasis/ de mi desierto,/ forjas mis espejismos/ viajas con el viento,/ pertinaz del amanecer/ cálido del atardecer.” Posiciones líricas que en el transcurso del tiempo jamás perderán el interés de tantos lectores y lectoras enamorados del amor.
Algunos tienden su romanticismo hacia la sociedad tomando como inspiración los cuadros dolorosos de la humanidad, como lo hace Lucinda Martínez Zuzunaga (Lucy), al estremecernos en la pena de la infancia infortunada: “Esos niños solos, ¡pobres! Temerosos/ jugando a ser valientes guerreros,/ descubriendo una vida a destiempo/ avatares de cuentos inexistentes/ nosotros, mirando indiferentes” o la perspectiva de denuncia social que nos ofrece Víctor Hugo Resina–Chilicote en un romanticismo patrio, haciéndonos recordar la relevancia del “Martín Fierro”, esta vez con una visión del ámbito contemporáneo: “Cuando en tu querida tierra/ arrecian las tempestades/ o el viento de las guerras,/ que todo quisiera llevarse,/ junto a tu hermano indio/ afincas tus pies en la tierra/ y vencen las mezquindades”.
Otras perspectivas más filosóficas, nos hacen ver que la paciencia y la esperanza, jamás abandonan la poesía ya que la ilusión sobreviene y sobrevive, como lo trata poéticamente María Julieta Salusso: “Hoy aguardo paciente/ el fluir de mi destino,/ la llegada intermitente/ de tu huella en mi camino” Y no falta quien nos llame la atención y nos deje unos versos a manera de sentencia o lección, cito aquí a Patricia M. Araya: “Camina erguido y seguro/ Lucha como nadador a la meta/ Pero encuentra un lugar divino/ Donde guarecerte contigo mismo/ Dejando en el horizonte/ La barca de la existencia”
Y tanta variedad es comprensible porque los escritores encontramos la inspiración dentro y fuera de nuestro ser, en lo más cercano y en lo más lejano, en lo más concreto y en lo mas etéreo para volverlo palabra viva, como lo expresa Paz Betancourt Llanos: los poetas “son cazadores de letras,/ las letras son como mariposas/ que aletean recelosas/ a las trampas del Poeta!”. Y tal cual he hecho yo misma: cazar letras y descifrar metáforas, al tiempo de experimentar un enorme placer por esta loable labor que me ha sido encomendada, esperando haberles complacido y servirles de guía en la lectura con este compendio que hago de una antología que quedará como una muestra más de la literatura sin fronteras.
© Milagros Hernández Chiliberti - SorGalim

Poema Ausencia...

noreply@blogger.com (Patricia) — Sat, 03 May 2008 03:04:00 +0000

Poema Sergio Gómez Reategui

Escritor de Lima Perú, poeta aficionado de talento innato que escribe desde el dolor y siente que su vida esta representada en las siete vidas de un gato. Su poesía llega con la fuerza y los deseos de revelarse contra el amor no correspondido. Lleva su poesía al erotismo del desamor hasta el límite. Tiene un interesante camino por descubrir. He aquí una interesante muestra de ello.
Patricia M. Araya

Poema Ausencia

Mujer te tendí mi cariño como una flor enferma
y lo tienes desdeñado, sobre tu regazo
implorando agua de tu boca
todas mis zonas erógenas preguntan por ti
solo tus manos volvían tiernos estos tallos cuarentones
El justo pago de mis jornadas laborables
era encontrar a diario sin cerrojos
las puertas que conducen
a tus cálidas entrañas.

¿Acaso no te lo he dicho a media luz
mientras mordía el pan caliente de tus muslos?

Cuando me besas
todo se ecualiza
todo en mi se contornea como en un carnaval
cuando ascendemos por elevadas temperaturas
un caudal agitado se desborda de mis poros
y chorrea como el agua del lomo de una ballena
de espaldas eres un nockaut de la pincelada precisa
tu nombre es un petardo que ha volado el cerco de mis dientes
mujer!! eras mis ojos en una época de apagones
Bienaventurados los que no encontraron
entre tus piernas el reino de los cielos
ni barren con esmero su cuarto
para que se instalen sobre tu vientre
ni doblan su cuello cuando pasas
bienaventurados los que miran su reloj
y no preguntan por tu ausencia
los ojos que no fueron emboscados por tus ojos
no es posible vivir bajo el yugo de tanta belleza
hoy me exasperan los silencios que no enmudecen tu nombre
el murmullo que grita:
Trae tu amor a este recinto como una ruidosa ambulancia
manos que apalean es tu ausencia
aterriza sobre el llano húmedo de lo no besado
y enfrutece este corazón que huele a abono muerto.

2
Graciela , vamos rodando por un despeñadero
pero no somos dos liebres asustadas
pues sabemos que la poesía hará
que el golpe no sea tan doloroso..
Prométeme que antes del fin compañera
y aun viviendo con el espinazo partido
esparciremos poesía como una puta epidemia.
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Duermen bajos las aguas

noreply@blogger.com (Patricia) — Sat, 26 Apr 2008 17:20:00 +0000

Carmen Kurtz
Duermen bajo las aguas (fragmento)
“Allá en el fondo, todas las palabras que dijimos y de las cuales ya no guardamos recuerdo, duermen bajo las aguas. Duermen aquellas que no supimos decir y esperan su turno para salir a flote. Las cartas que hemos roto, las no recibidas y las veces que hemos dicho adiós. La pena que sentimos y que ahora, al recordarla, nos parece pequeña. La risa o el llanto que no llegó a brotar. La amistad que buscamos en el momento difícil y que resultó más débil que nosotros, más falta de ayuda. La persona a quien quisimos consolar y nos sirvió de consuelo...Todo duerme allí, en ese fondo. "

Carta de Despedida

noreply@blogger.com (Patricia) — Mon, 17 Mar 2008 00:28:00 +0000

Carta de Despedida
Por Ignacio Díaz Delmonte

Mi amor:
No es verdad eso de ‘no hay mal que por bien no venga’. No al menos en mí, no lo creo en mí.
Sueño, despierto y dormido, cómo hubiese sido mi vida, nuestras vidas, sin mi perenne dolencia, sin ‘mi amigo Patán’. Porque tú me lo dices, porque no quieres compartirme y ansías vivir y no precisamente atados a una cama. Es lo justo.
La injusticia es la vida; y el dolor. El dolor, ese ladrón de esperanzas y de futuros. Hubiera preferido la muerte: morir de repente y dejándote mi amor y mi recuerdo. Pero el dolor se llevó el amor, los buenos recuerdos y la posibilidad de elegir o de ser libre.
Me convierte en esclavo de mis huesos y de la incapacidad de mi cerebro para colocar cada cosa en su sitio.
Tener que alejarme para no hacerte cómplice de mis sueños y liberarte de mis cadenas, para no ser un ridículo pretendiente y no terminar siéndote más repulsivo; o un mal recuerdo de lo que tu vida pudo haber sido y no fue, martilleándote cada día. Es lo justo.
La injusticia es no poder exigir una nueva vida o un nuevo cuerpo. No me basta soñar, ni esperar que en nuestras lágrimas se diluya, cual azucarillo, todo. La injusticia fue no dejarte libre cuando sabía o intuía que aún tenías tiempo de no sufrir, de no ser arrastrada por la marea de mi dolor y de mi cuerpo, de no ser engullida por mi dolor. La injusticia es la vida: y ésta no tiene remedio.
Y cada día decirse que el silencio podrá mitigarlo, que podrá llevarte un hilo irrompible de lo bueno que pudiera poseer mi amor por ti, para que, al menos, tú seas feliz. Es lo justo.
La injusticia es saber ambos, con toda certeza, que somos el uno para el otro, pero que un capricho de lo físico nunca nos permitirá serlo más.
Te amo. Y quiero que, como un manifiesto, para que no se olvide, el mundo entero sepa que siempre te amaré.
http://farodeldolor.blogspot.com/

Poemas de Marietta Morales Rodríguez

noreply@blogger.com (Patricia) — Fri, 07 Mar 2008 22:26:00 +0000

POEMAS DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ
En el Día Internacional de la Mujer
Poetiza Antofagastina en toda su esencia

Sobre el césped de ladrillos fríos
Como cuchillos japoneses,
Sueños de gigantografías
Frente al correr de las micros,
El sonido subterráneo del metro.
Los adoquines ardientes del mediodía
Sobre la fachada del Hotel Olímpico,
Que envuelve a la ciudad
Como un fantasma operàtico.
Bajo el cielo de los dioses
Entre oficinas grises, secretarias marchitas
Como flores de cementerios;
Escolares vagabundos,
El viejo ayuntamiento,
El león muerto de hambre.
Un pequeño Olivar
Agotado de gritar lamentos de siete años,
Han desafiado a la tierra
Para moldear aquellos silencios petrificados,
De los que llevan el alma tatuada
De levantarse temprano,
Para subir a la carretilla de la muerte.
Cómo quisiera romper
Aquel esqueleto prehistórico,
De ese puente que cruza el río de la ciudad.
Montarme sobre caballos etéreos
Para que el pequeño Oliver
Suba a lo alto de esos palomares,
Que llevan la rama del Olimpo
En el camino de los olivos.
Sacudir esos muros de los lamentos eternos.

REMOLINOS SOBERBIOS

Remolinos soberbios
Se posan sobre mi ventana.
Nacen como la furia de un relámpago en Lebu,
Por la palabras masticadas de piedras.
En el sueño de una princesa
Que acaba de despertar después de cien años.
Circulo fatuo de fuego de pastizales
En el camino de un pueblo perdido.
Ahí eres divino
Más allá de la iglesia de los siete cirios,
O el confesor
De esas noches húmedas en el pasto.
En el crepúsculo o en el amanecer.
Enciendes aquellas fogatas
En busca del anillo de los siete demonios,
Por el recorrido de torres al final del glaciar.
Te invoco en la quietud de la noche,
Como el alma errante
De una mariposa de hierro,
Que prende los faroles
De esas fiestas interminables.
Veo la lengua rojiza de un dragón
En la orilla de una cortina corrida.
Lo bello imperfecto de la ecuación equivoca,
El amanecer sin dioses .

EL NOMBRE QUE NUNCA APARECIO

Nunca apareció su nombre
En la lista de los tribunales,
En el memorial del cementerio,
En las fotografías de las blusas blancas,
En el baile de la cueca solitaria.
Todo fue más que el silencio
De la tiza de la pizarra,
Por esa ecuación de segundo grado
Que jamás fue resuelta.
Sombras siniestras cubrieron
Las hojas de la higuera
En el patio del colegio.
Murmullos se acallaron en el bar del pueblo.
Bicicletas que oxidaron con la lluvia.
Una madre lee un cuento de hadas
A orillas de la tumba
De los siete años de las vacas flacas.
Otras madres tejen la mantilla eterna
Por las sirenas que tapizaron la lápida,
Por esa sangre que provoco el incendio
Desde los pasillos de los tribunales de justicia.

CAFÉ EN PARÌS

Si el mundo comienza en un café en París,
Donde observo a los transeúntes,
Correr de un lado para otro detrás de la niña del globo rojo
En la estación del metro.
Que no es más que el resplandor de mis propias monedas,
Que hago girar en las piletas del mundo,
el canto agónico que sangra a orilla de la vereda .
Veo tu sombra en el teatro de variedades
Sintiendo el aroma de ese café con el sonido de las sirenas
Que hacen sudar los cuerpos en la placidez de la línea de sol.
El mundo no es más que la higuera de los espejos rotos.
Cuento los minutos en el viejo reloj,
Para ver la nariz lúdica de aquel clown que lanza la carcajada
En esas noches de velas famélicas
En que yo sacaba un baúl los mapas destrozados de tus permanentes silencios,
En la quietud de un café en París.

MUJER DESNUDA FUMANDO EN LA VENTANA

En el atardecer,
Sobre el vértigo de la ciudad,
En el caminar de los gatos filosóficos
Una mujer desnuda fumando en la ventana.
Ve como los autos corren de un lugar a otro.
Absorbe el humo de los cigarros
Evocando al anciano japonés
En la barca de un río,
De un pueblo que se construyo
Con los huesos de la tierra.
Las campanas repican fuerte
Por aquellos fusilamientos
En los ladrillos rojos de la cárcel,
Que rompieron nuestro mundo en dos mitades,
Con el cuchillo de esos papeles
Que añican los vidrios de antiquísimos colegios.
Manzanas hacen girar
La pileta de la plaza principal,
Por aquel sacerdote
Que logro unir la leche
Con el caminar de los ratones .
Cerca de la celda del monje
Los átomos explotaron,
Con el cuerpo de esa mujer desnuda
Fumando en la ventana.

POSDATA PARA UN EDITOR EN CEYLAN

Furia, efímero habitante de una poeta.
Los poemas resbalan de los montes
Pero no volaron hacia los árboles rojizos.
Furia, efímero habitante de una poeta
Por tu danza sobre los huesos,
Han sentido el placer de honores imaginarios.
Furia, efímero habitante de una poeta
Dejan que las tribus giren en torno
A su propio fuego,
Que se mutilen
Sin diamantes,
Sin olivos de hojas.
Furia, efímero habitante de una poeta
Que el fogón llegue a lo alto de una vértebra,
Sin opulencia de papiros destellantes.
Furia, efímero habitante de una poeta
Que el espejo polvoriento
No delate tu isla secreta,
De tus cajones
Desarmando los manuscritos de una novela.

http://www.mariettamorales.blogspot.com/

Prólogo by Jaime León Cuadra

noreply@blogger.com (Patricia) — Fri, 22 Feb 2008 23:16:00 +0000

A MANERA DE PRÓLOGO
Al inicio de este proyecto, con toda pretensión, sabía que no sería difícil susurraros un prólogo a esta @NTOLOGÍA, cuyo mérito está basado en la exclusiva y exquisita calidad de los aquí representados. La presente colección de obras, es un compendio de los mejores ejemplos de la literatura en la red, que bien han hecho en llamar algunos estudiosos en la materia de este nuevo fenómeno; Rediteratura. Un grupo de artistas trazando este Big Bang literario; Poetas y Prosistas que en su onírico quehacer intentan sacar del laberinto más profundo de sus musas, planos, líneas, respuestas, abismos y universos a través de imágenes que evocan y plasman todo el vivir y acontecer humano. Obras en una mezcla de sueños y realidades que nos muestran la fantasía y la vivencia, a veces grata, a veces triste, otras con su crueldad magnificada, todo con el lenguaje onírico y metafórico de estos poetas del convite. Abanico de generaciones en plena efervescencia. Encontraremos por ejemplo, la originalidad en la creación y en la búsqueda, de María Luz cuando se identifica a sí misma en su poema Cien Fantasmas (Verso atado por el miedo) como ella misma lo llamó. O también en los reclamos a la vida en El Espejo de Alicia de Malobra. Forma parte de este espacio la infaltable e inmortal poesía de amor, llevada de la mano por Adela Alcalá en su poema Amor Amor al lado de su magnífica contraparte en la inspiración de Mili Valdés con su Desamor y en su sensual justo medio Vientre de Lirios de Atena Rodó, sin dejar de leer Voz de Arena, Salitre y Brea de Marina Llopis. La prosa tiene su titular en Álbum de Fotografías de Felicidad Segurado; y en el cuento surrealista a Soma, autor que nos lleva a lo maléfico en Entre un Cigarro y el Siguiente al que, en sutil paréntesis, agrega el vocablo deseos. Dina Belrham nos pasea por su entelequia abarcadora y nos muestra su poesía erótica en Cuenta, elegías con Distance et Absence y su monólogo antipoesía Insomnio y Desvarío. Roto el púdico enfermizo, se oyen la atrevidas y sensuales realidades de un mundo menos hipócrita. Así la sensualidad y el erotismo se deja fluir con delicado, sutil y atrevido candor en poetisas tal : Rosa María Juárez, Paloma Castellanos La Vanguardia y el Existencialismo, el Relato y el Cuento corto, la Poesía minimalista y otros epítetos, también tienen acogida en esta recopilación. Para ello cuenta con una selección de poemas, relatos, y prosa de primera calidad literaria, que adentrándose en este libro podrá disfrutar. De los sueños también es posible ir a recoger historias, de esa historia que es necesaria nunca olvidar y como la que nos da a conocer Curiche y los tristes acontecimientos que desembocaron en un cruento y sanguinario golpe de Estado en Chile, con su relato : Once de Septiembre de 1973. Las matemáticas y las artes, materias tan disímiles pero tan iguales en su abstracción, las encontramos bellamente mezcladas en la pluma joven y de madura profundidad de Carol Meneses, y siguiendo con tal asombro, leeremos la Ficción Filosófica en las reflexiones poéticas de Jesús Ademir. De todos quisiera enumerar unas característica especial, pero el espacio es corto y la virtud de sus letras grande; sin embargo, con esta reseña, más que prólogo, espero que haya despertado en usted, el deseo noble de adentrarse en este libro tan lleno de vida y de sueños que, con el corazón en la mano han dejado mis compañeros de batallas aquí reunidos en una sola voz, en un solo poema. Se que os será grato y placentero gratificarnos y gratificaos de esta magnífica recopilación, en las que primó ante todo y ante todos, la calidad interpretativa y el manejo diestro del lenguaje. Oda a la nueva literatura de la Red.
Jaime León Cuadra - Monsieur James Febrero 2008

Alhambra

noreply@blogger.com (Patricia) — Fri, 22 Feb 2008 17:33:00 +0000

Alhambra
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
Y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
Ella sueña en su baranda,
Verde carne, pelo verde,
Con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
Las cosas le están mirando
Y ella no puede mirarlas
Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
Vienen con el pez de sombra
Que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
Con la lija de sus ramas,
Y el monte, gato garduño,
Eriza sus pitas agrias.
Pero ¿quién vendrá? ¿y por dónde?
Ella sigue en su baranda,
Verde carne, pelo verde,
Soñando en la mar amarga.
Temblaban en los tejados
Farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal,
Herían la madrugada.
Sobre el rostro del aljibe
Se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
Con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
La sostiene sobre el agua.
La noche se puso íntima
Como una pequeña plaza.
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,
Cara fresca, negro pelo,
En esta verde baranda!

Versos de F. García Lorca.

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.

Consecución

noreply@blogger.com (Patricia) — Fri, 25 Jan 2008 02:05:00 +0000

Consecución
La serenidad ha descendido,

Todo es tranquilidad.

Sigo durmiendo,

aunque la ventana oriental

Enrojece con el amanecer,

En silencio contemplo

Las diez mil formas

Que espontáneamente hecha al mundo

La mano de la naturaleza.

Dulcemente las estaciones alcanzan la plenitud…

y así sucede con los hombres.

Ch'éng Hao, también Ming-tao (1032–85)

Mientras bebo,solo a la luz de la luna

noreply@blogger.com (Patricia) — Fri, 25 Jan 2008 02:00:00 +0000

Mientras bebo, solo, a la luz de la luna

Un vaso de vino entre las flores:

bebo solo, sin amigo que me acompañe.

Levanto el vaso e invito a la luna:

con ella y con mi sombra seremos tres.

Pero la luna no acostumbra beber vino,

y mi perezosa sombra sólo sabe seguirme.

Festejemos, con mi amiga luna y mi sombra esclava,

mientras aún es primavera.

En las canciones que entono vibran rayos lunares;

en la danza que ensayo mi sombra se aferra y deshace.

Los tres juntos, antes de beber, holgábamos;

ahora, ebrios, cada cual va por su lado.

¡Regocijémonos muchas horas todavía,

en nuestro extraño festín inanimado,

para encontrarnos al fin en el Rio de las Nubes!

Li Po
Li Po fue el poeta más famoso y popular de la dinastía Tang (618-907 d.C.), época que se caracterizó por ser un periodo de gran apertura en China. Se considera como la edad de oro de la literatura, de la cual se conservan alrededor de 50 mil poemas. Li Po fue taoísta y habría escrito más de 20 mil obras, dedicándose a una poesía lírica e individualista con la que cantó bellamente a la naturaleza y especialmente al vino, a pesar de encontrarse en uno de los períodos más convulsionados de la historia china. Desde muy joven viajó por todo el territorio chino; y según cuentan murió ahogado tratando de abrazar el reflejo de la luna en el río Yang-Tse.