EL CAMINO DEL CHOIKE

Kuracatrén Nº 1. Junio del año Zero+9
SERIE IDENTIDAD
Las fundaciones de Curacautín (Kurakatren).
Patricia Mora Troncoso. Docente e Investigadora.
Archivo histórico de Curacautín
En algunos documentos relacionados con historiografía se habla que en el año 1880 una expedición militar vino a las actuales tierras de Curacautín y levantó un pequeño fortín en el sector llamado hoy Tropezón: “…sentaron un campamento en los prados de esta región donde formaron un pequeño fortín de fosos y palizadas para librarse de los ataques de los indios, que llegaba a la cordillera y frontera argentina. El fortín fue ubicado donde hoy se llama la esquina de el Tropezón a la orilla del camino a Lonquimay. Este fue el primer fortín que hubo en estas regiones vírgenes y cordilleranas en el año 1880.
Estos datos fueron dados verbalmente por el soldado Pérez que fue uno de los que andaba en la expedición y que volvió después a este pueblo a radicarse por algún tiempo en esta zona” (de las Memorias Escritas por don Ernesto Riquelme, 1949).
También se encuentran antecedentes respecto a la fundación de Curacautín en 1882: “En el año 1882 al venir en marcha a los prados Curacatren, nombre denominado por los indios de la región a los campos de Cura Cautín le fue a encontrar cerca de la región de Victoria el cacique Juanchu Illai con mosetones y ayudantes al Batallón Arauco…..El batallón venía a las ordenes del Coronel don Gregorio Urrutia quien ya había conversado en Victoria con el cacique Juanchu…Al llegar a estos parajes el Batallón Arauco le estaban esperando los caciques Quilape Lope y Guantecol Cheuquepan…era avecindado poco tiempo en esta región con su tribu, admitido en sus alrededores por el cacique Lope…estaban esperando al Batallon con todos sus mocetones, esto no le causó buena impresión a los jefes de la tropa vera tantos indios a su llegada…entonces el jefe del Batallón ordenó que se le invitara a los caciques que ahí se encontraban para tener una reunión al día siguiente a las 10 de la mañana…fue así como se reunieron los caciques y algunos jefes de familias mas importantes de la región; los jefes del Batallón ordenaron un buen almuerzo en el mismo campamento que se había elegido para formar el Fortín y fuera servido a ellos junto con los caciques y así se hicieron conversaciones por medio de lenguaraz la fundación del fuerte fundándose con el nombre Cura Cautín , desnaturalizando el nombre Curacatren como lo denominaban los indios de la región y así fue la base de la fundación de Cura Cautín el día 12 de Marzo de 1882” (de las Memorias Escritas por don Ernesto Riquelme, 1949)





Kuracatrén, Nº 1. Junio del año Zero+9







EL CAMINO DEL CHOIKE

IDENTIDAD/LITERATURA Nº 1

A través de este díptico, queremos seguirle la huella del choike. Hablo en un sentido figurado, claro está, ya que el propósito es rastrear y comunicar las deposiciones del choike escritor que muchas veces es esquivo y veloz. Sin embargo, suele ser visito en comunidad, en los encuentros de escritores en donde se discute sobre la literatura y las razones que inciden en que se escriba en el sur de chile y en Patagonia. Estos, y otros temas relacionados con identidad, se irán abordando en los próximos números. Esperamos que esta iniciativa sea vuestro agrado.

Cristian Lagos Lagos


Kuracatrén, Nº 1. Junio del año Zero+9

SERIE POESIA

Poemas bilingues
Lucía Orellana Cofré. Valdivia

Inche lelin lleupe tufai mi
Rangín tufa chileufu
Quil lle piain tañi piuque
Eimi lleuple tufa
Tami furi le lin inché
Petu no adquintu tamiñé
Kpali inché uiñoi uiñoi
Cheman eimi futa coyan
Quil lle tu faché rayen kimmola
Chem antú uiñoi tami calel coyam

*

Yo miro como tú estás al frente mío
al medio está el río y al frente estás tú
y está llorando mi corazón
y tú todavía estás al frente
Yo miro tu espalda
y todavía no veo tus ojos
quiero darte vueltas y vueltas
¡ que pasa gran Roble ¡
todavía llora esta flor
y no sé cuándo
que día esta flor va a rodear
el cuerpo del Roble.

Lucía Orellana Cofré. Lonquimay; 1959. Actualmente vive en Valdivia.
Antologada por ediciones “Pegaso” en Argentina, Centro Poético de Madrid, Estudios Poéticos en México, publicada en la revista literaria SAFO en Chile, en la Antología Poética del Mundo Rural, Ganadora del Concurso CONARTE de la Corp.Cultural de Valdivia, con lo que edita su primer y segundo libro, Balcón Flotante, y Enarbolando Mares.


Kuracatrén, Nº 1. Junio del año Zero+9

SERIE NARRATIVA

Juanita Puel. Fragmento.
Marta Goddio. Docente y escritora. Argentina

En la provincia de Neuquén, cerquita a Villa Pehuenia, bordeando el Lago Aluminé, se accede a un angosto camino de tierra enmarcado entre la frondosidad de ñires y pehuenes que mantienen ocultos los lagos y lagunas interiores. Por este camino se llega a un hermosísimos paraje: “Pu weri- Quechu Lafguén” (Bienvenidos a las Cinco Lagunas).
Pu weri- Quechu Lafguén, es un campamento agreste administrado por ocho familias de la comunidad mapuche puel, con viviendas muy alejadas unas de otras. Es en este sitio, bajo la sombra de un magnífico y antiquísimo pehuén, donde descansa, Juanita Puel. Tres cruces de madera, con coronas de flores desteñidas, atestiguan que no está sola. La cruz de Juanita, además del nombre, tiene grabada una fecha: 5 de julio de 2.005. No sé por qué razón, me detuve tanto tiempo en ese sitio.
Me quedé sentada bajo esa sombra, disfrutando los silencios, atendiendo los ecos internos. Observando las velas gastadas, protegidas del viento por el hueco del propio tronco, al pie de las raíces. No se por qué, no me atreví tomar la pequeña cajita de fósforos que resguardaba el corazón del pehuén para encenderlas. Cuando llegamos, mi hija Francesca, con la sabiduría de sus entonces cuatro años, advirtió inmediatamente lo sagrado del lugar. Ella, se detuvo junto al río que cantaba entre las piedras e hizo detener nuestro paso y con su ingenua firmeza nos dijo: “No pisen las plantas porque son de la chica que canta en el agua…”

*****
Juanita Puel abandona el hueco
del pehuén que abrazó dormida
*****
Sopla en el cuenco de su mano,
burbujitas de aliento
*****
Juanita Puel desovilla a luna
que se quedó enganchada entre los cerros.

MARTA GODDIO. vive en Llambi Cambpell, provincia de Santa Fe. Conduce en una radio local programa "Nuestras Voces" y edita mensualmente la revista de literatura "VEREDA SUR"

JIM CROCE: LA AMADA NOSTALGIA

JIM CROCE: LA AMADA NOSTALGIA
Con una melancolía que hasta el día de hoy cautiva a millones de personas, a pesar que no todos comprenden las letras en inglés que Jim Croce exponía desde el alma, su música y su legado ha marcado a varias generaciones alrededor del globo, especialmente tras su trágico deceso.

Por Mistico

Si tuviera que nombrar a un artista que haya marcado mi vida, creo que el nombre de este magistral cantautor estadounidense, Jim Croce, sería el primero que vendría a mi mente. Desde muy pequeño, allá en la década de los ’70, tuve mucho interés en la música que venía desde el norte, siendo en esa época la onda disco el estilo que imperaba en las principales radioemisoras de Chile, si embargo, me bastó escuchar por breves minutos los acordes del ya clásico “Time in a Bottle” (Tiempo en una Botella), para que quedara por siempre en mi mente el sonido tanto de esa como de otras de sus canciones, siendo quizás las más bellas que haya escuchado nunca de un cantautor anglo.

Con una melancolía que hasta el día de hoy cautiva a millones de personas, a pesar que no todos comprenden las letras en inglés que Jim Croce exponía desde el alma, su música y su legado ha marcado a varias generaciones alrededor del globo, especialmente tras su trágico deceso. Así es, luego de una breve pero auspiciosa carrera, Jim Croce falleció el 20 de septiembre de 1973 en un accidente aéreo, convirtiéndose en una leyenda de la música contemporánea, y de paso, haciendo más nostálgicas aún las preciosas composiciones que fue capaz de componer con su guitarra, en especial aquellas que hablan de amor y de la vida cotidiana del norteamericano promedio, no olvidando por cierto, las alegres canciones de estilo folk donde también podía narrar historias atrayentes, como cualquier trovador que se precie de tal es capaz de hacer con la mayor naturalidad.

De más está decir que su estilo y sus canciones han inspirado a muchos otros artistas, incluso de habla hispana, siendo uno de ellos el guatemalteco Ricardo Arjona, quien le rindió un merecido tributo grabando una versión en español de “Time in a Bottle” en su álbum “Animal Nocturno”. El estilo de Croce se ha comparado hasta el cansancio con el de Cat Stevens, principalmente por ser ambos de la misma época, además de cantautores urbanos que se inspiraron en sus propias vivencias para crear su música. Sin embargo, Stevens, quién años más tarde abrazaría la religión musulmana, tenía un estilo más lúdico dentro del folk urbano que lo hizo famoso, acercándose más a las composiciones que ex Beatles como John Lenon o George Harrison inmortalizaron en aquellos años, mientras Croce se mantuvo lo más fiel posible a un sonido puro dentro del folk norteamericano, con la acústica de su guitarra como sonido predominante, más algunos acordes de violines que le dieron un sonido más romántico aún a sus íntimas melodías. Sus compatriotas Tracy Chapman y Suzanne Vega, dentro del ámbito más comercial, serían sin duda sus más aventajadas herederas en los años ’80, con letras, acordes e interpretaciones que volverían a poner el acento en las historias urbanas dentro de la nueva vorágine musical que dominaba en los mercados en esa década.

Así entonces, quedaba claro porqué el estilo de Jim Croce no pasaría de moda jamás, ya que además de poseer un registro vocal inconfundible, con ese acento norteamericano tan característico pero en ningún caso molesto, las historias que contaba al son de su guitarra calaban en lo más hondo del alma humana, algo que ni el sintetizador más moderno, el bajo más estridente o la batería más potente serían capaces de reemplazar. La música es un arte, y cuando existe talento, hasta el trabajo más básico puede conseguir encantar a la audiencia. Y Jim Croce es probablemente el mejor exponente de esto último, a pesar de ya no estar entre nosotros.

El año 2003, Ingrid y A.J. Croce, su viuda e hijo, lanzaron al mercado internacional el DVD “Jim Croce (Live), Have You Heard”, una serie de videos del artista con sus presentaciones en vivo, la mayoría de ellas inéditas para sus admiradores fuera de su tierra natal, fotografías de su infancia y juventud, así como también las emotivas imágenes junto a su esposa y su pequeño A.J. en su rancho. Sin duda un documento audiovisual que no debería faltar entre quienes disfrutan de clásicos como el contagioso “Bad, Bad, Leroy Brown”, con claras influencias del rythm and blues, el rockanrolero “One Less set of the Foosteps”, los urbanos “Operator (That’s not the way It Feels)” y “New York’s Not My Home”, el sonido country de “Roller Derby Queen”, y por su puesto, sus mayores clásicos melódicos, “Photographs and Memories” en el prólogo, “Time in a Bottle” en el epílogo y mi favorito, el bellísimo “These Dreams”, todos en compañía de Maury Muehlseisen como segunda guitarra, quien también falleciera junto a su inseparable amigo Jim en aquel fatídico accidente.

Además, como material anexo, hay entrevistas que en esos años se le hicieron a músicos como Kenny Loggins, Jim Messina y Randy Newman, todos hablando de Jim Croce y cómo él influyó en sus propias carreras, un video animado del tema “Bad, Bad, Leroy Brown”, cuyos intérpretes fueron el ya disuelto duo Sonny and Cher, una breve entrevista a Jim facilitada por Rick Trow Prods., y un dúo entre el cantautor y su esposa Ingrid para el tema “Spin, Spin, Spin”.

Nadie que disfrute de la música hecha con sentimiento se podrá sentir defraudado con este trabajo audiovisual, que pone el acento en la nostalgia a través del recorrido musical de un artista de excepción. Verdaderos poemas convertidos en canciones.

Ficha Técnica:

Nombre: Jim Croce (Live), Have You Heard
Productor: Nick Redman.
Formato: DVD.
Lista de Canciones:
1. Prologue: Photographs And Memories. 2. You Don’t Mess Around With Jim.
3. Operator (That’s Not The Way It Feels).
4. Roller Derby Queen.
5. One Less Set Of Footsteps.
6. Next Time, This Time.
7. Speedball Tucker.
8. Lovers Cross.
9. Workin’ At The Car Wash Blues.
10. Interlude: I’ll Have to Say I Love You In A Song.
11. Bad, Bad Leroy Brown.
12. New York’s Not My Home.
13. The Hard Way Every Time.
14. Rapid Roy.
15. These Dreams.
16. Epilogue: Time In A Bottle.

País: Estados Unidos
Estilo Musical: Folk Acústico
Idioma: Inglés
Año: 2003
Link Oficial: http://www.croces.com

LIBRO EXPERIENCIA-CANARIA

http://www.bubok.com/libros/4788/EXPERIENCIA-CANARIA-67-coplas-1-bolero-2-poesias-y-1-cancion

El Valle de Gabriela Mistral

Auto retrato de Patricia Araya

POESÍAS Y PROSA DE MODESTO HERRERA GONZÁLEZ

Modesto Herrera González

Fecha de nacimiento: 05/05/1951
Edad: 57
Estado civil: Casad@
País de residencia: México
Región / Estado: Veracruz
Ciudad: Boca del Río
Aficiones: Lectura, música, caminatas, Tenis
Nacionalidad: Mexicana
Idioma nativo: Español
Otros idiomas: Inglés
Profesión o vocación: escritor



Conjuro
Espero la noche para encontrar
la llave de los deseos, la puerta
que se abre a las posibilidades
del adivino que resuelve el futuro
en esa travesía del pasado.

El amor o las ganas de ti
no aparecen, nuevamente
es la soledad y el silencio,
las mentiras que se fueron
construyendo en un cerrar de ojos.

Las noches no son las mismas
cuando acecha lo insólito,
esa parte del juego en el
mundo perdido de mi infancia,
como el misterio y los secretos
revelados en los sueños.

En otro momento
invoco las fuerzas perdidas:

el poder de la nada
la contraparte del rito
el animal escondido
la mitad de mi
el nahual.

Todo es oscuro y frío.

El círculo de fuego encierra
los conjuros del maestro en la
parte que la línea es tenue,
escondido entre el polvo
y las sombras,
se inicia el mitote y
todos llegan para cantarle
a los cuervos que despiertos
ahuyentan los fantasmas del alba.

Tu estás presente
en mis diálogos internos
pero nada es cierto,
en el juego de la reina
y los alfiles,
las torres son guardianes
del brujo…

Te encuentras a la espera
de que ellas cedan
su misterio y sus defensas
en el ligero soplo del viento,
agazapada.

Te invoco
Solo te invoco

Forma parte del rito…



Las palabras amorosas


Después de hacer el amor, las palabras hablan, acarician tu piel, juegan con tus poros diminutas montañas de placer, escondites de mis besos; se preparan a buscar la entrada de tu espíritu asediado por tus íntimos secretos.

Después de construir contigo el viento, el murmullo de tu alma, los primeros intentos, el primer beso, la lluvia, el poema, la muerte obligatoria, la resurrección, el desconcierto, el azoro; las palabras se estacionan en tu cuerpo, depositan el último combate, el primer verso, su reflejo repetido en un paisaje líquido de espejos y silencios.

Después de hacer el amor, las palabras tejen tu pensamiento con tu aliento, hilvanan el momento, dibujan la batalla de tu pecho, de tus brazos, de tu espalda, de tus hombros, de tus senos, desde el cielo.

Después de hacer el amor contigo, en ese espacio imaginario entre tu cuello y tus pezones, las palabras encuentran un descanso para después viajar por tu ombligo, por tus muslos, por tus ojos, por tus pies, por tu cabello; entonces las palabras se acomodan en tus codos, en tus piernas, y recorren tus tobillos, tus rodillas; se refugian en tu sexo, acarician tus deseos, liberan tus historias, tus recuerdos, se duermen en tus sueños; se colocan en tus dedos y se esconden por tus manos, por tus cejas, tus pestañas, tu cabello, en tus oídos, por tus brazos, en tus párpados, tus suspiros, tus jadeos, por tus dientes, en tus labios, en tu lengua, por tus gritos.

Después de hacer el amor contigo, las palabras se colocan en tus labios, en tu pudor, en el discurso de tu cuerpo, en las conquistas, los encuentros, los olvidos, las ausencias, en tu mirada, en el asombro. En tu misterio.




Reflejos

Es la sensación de aves sin historia
que el mar en su constante movimiento
hipnotiza el viento con una sinfonía de silencios.

El crucigrama del segundo congelado
en el reflejo de un rayo solitario
y desbordante,
fue un trazo de planetas y de verbos
que resolvió la ruta del espejo.


Yo aquí, sentado en el borde del vacío
mientras mis pies son mojados
con los olores del recuerdo
que habitaban otros huesos,
ahora polvo de ayeres sin memoria,
libro sin hojas blancas,
calendario roto y mariposas
a la espera obligada del invierno.


Huesos, polvo, pájaros de tiempo,
espera en silencio sin recuerdos,
reloj que marca los minutos de la carne
y da una vuelta más sin ser notada,
arcabuces convertidos en fantasmas
entre los pensamientos enredados de mi historia.


Un pueblo sin futuro sobrevive al alma
y dos soles en este inmenso sistema planetario
atrapan con la sangre a la esperanza
de otros tiempos que ya no son los míos.


Te Leo

Historias con dos puntos
cuentos sin final
bosques sin hadas.

La memoria no hace falta
solo leo y recorro
con avidez las líneas.

Atravieso diferentes gravedades.

Regreso sin tiempo.

Viajo sin cometas.

La lluvia duerme
las nubes ríen
luego entristecen.

No se si valió la pena
desplazarse.

Las vegetaciones diferentes
desaparecían rápidamente

Fue fugaz la alegría
de verte.

El verde me recordaba
otro momento.

Leer era un acto múltiple
perdió el anonimato.

Siempre hay puntos suspensivos.

Modesto Herrera González
www.sanesociety.org/es/modestoh
http://modestoh.bitacoras.com/

NO TODO ESTÁ DICHO, NO.

Ficha Tècnica

Titulo: NO TODO ESTÁ DICHO, NO
ARTISTA Y POETA ÁNGEL GONZALEZ GONZALEZ.
De España.

Título. No todo está dicho, no.
Técnica: Mixta (lleva óleo y acrílico y muchas ganas de aportar algo)
Año: este que vivimos, 2008
Medidas: 1 X 1 m.

NO TODO ESTÁ DICHO, NO.

No, tu voz no suena
más desnuda ahora:
Pese a los avatares de la vida
sigues dibujando el mismo sonido
que antes decías.
Sea cual sea la bandera ahora,
tú la mueves.
Eres tú,
¿recuerdas?
Es fácil sentir el frío y la oscuridad,
además de lo incierto,
arrastrándose desde adentro
hasta el más puro mutismo.
Entonces, en ese momento,
te da por la prestidigitación
y sacas el empuje necesario
de la chistera.
Eso sí que sonó a magia;
la magia de tu voz nunca distinta
que jamás pliega las alas
que nunca los versos que estorban
que la cabeza por la manga ancha
y el tono, por siempre, triunfador.

Categoría: Pintura Tecnica: Tecnica_Mixta Soporte: Tela Dimensiones: 1 x 1 Realizada en: Vista: 3

Copyright: EXPOSICION TEMA "CÁNCER DE MAMA" Benéfica ©
Atención: Esta totalmante prohibida la reproducción de las obras en otros medios electronicos o impresos sin la autorización del autor. Si te interesa la obra contacta con el autor.

http://www.artistasdelatierra.com/Europa/Espa%F1a/Catalunya_Tarragona/Reus/foto_43380.htm

BESO AL INFINITO

BESO AL INFINITO

Canto, sueños historia,
en versos misteriosos, apasionados besos
imágenes atesoro naturaleza de reflejos,
roce sutil de fuerza fusionada que arrastra
y envuelve en un hechizo,
acaricia y juega en mi disperso pelo,
es el mundo del Espíritu que se alza majestuoso
y exclama:

¡Tu desprende el bello canto de las ninfas,
cierra los ojos al espejo de las musas,
fundo en ti divino halito de amor
y sea escudo para la ceguera!

¡Que todos vengan a mí soy el poeta del Amor!

Si, del Amor, invito a todos,
hombres y mujeres en este oficio sacro santo,
me acoplo al Universo,
asumo la semilla de la incomprensión
y la enciendo en el fuego de mi hoguera
ebrio de amor por el embrujo,
pasión por la belleza en si,
no grita al nombre por lujuria,
es por reflejo.
Amor,
amor que me conmueves despierto y en sueños,
bien digo de ti por caricias regaladas en aurora
con el revoloteo de chercanes,
tencas, tordos y chincoles
de loicas y zorzales, al tamborileo de los carpinteros,
overtura, música para el áurico juego
erótico dantesco desplegado
en parejas de golondrinas que en mi techo anidan,
develo, inspiro sexualidad,
nada atormenta mí espíritu, es la vida que se ama
como el sol comienza tras la montaña
en rayos de energía
en la tierra fuerza y calma,
naturaleza preparada
cubierta en manto transparente
de neblina que humedece,
pliegues verdes en tierra mía,
tuya, abierta a los pies,
brisa erótica, abrazas, me solazas,
flores silvestres, perfume de mañanas.
¡Amor mío! ¡Amor mío! ¡Amor mío!
de Espíritu,
se me nubla la mirada del cuerpo,
del Alma, emoción me embarga,
extiendo los pulmones,
te tomo aire, halito,
te absorbo vida,
vida me absorbes, me acaricias, me contienes
me diluyes, me relajas,
tuyo voy demarcando los senos de tus montes,
atenta la visión a tus quebradas,
cada línea es como la de su cuerpo
suave acanelada,
abro mi boca que ansia boca en un beso al infinito,

amándonos, Almas por fin,
éter suave a mí manera, tu enseñaste,
tu grabaste sin violencia ni premura,
sutil abro mi corazón fuerza motriz del universo,
a tu ritmo sin el roce de las carnes
expandido, extendido aceptándome, aceptándote,
poseído en sensual poético gozo
boca que te toma en beso eterno al infinito
pariéndome el Amor...

El Amor creación,
el Amor,
corren lagrimas cual ríos, cual cascadas,
tanta sensibilidad, tanta piel junta,
tan exacta maravilla, tanto ritmos,
tanta calma, Amor no quites la mirada
ellos estarán también una mañana,
una mañana...

Mañana,
sol y cielo con sus nubes jugando a las escondidas,
pintando el gran teatro, mí vida arco iris,
singular alfombra de colores,
llovizna, vientos del norte lluvia traen,
agua a raudales baja de los cerros,
lloras cielo, lloro, te desbandas, me desbando
agua que me bebes, agua que te bebo,
me absorbes, te absorbo me mojas, me empapas
desnudo entro en ti, nada tengo,
todo para ti, toda para mí
resbalas por mi cuerpo
acaricias, amo, amas, me tomas, te tomo
enloquecido y ciego
de conjuro en un beso al infinito

Amor... Amor... Amor...

Me sobrepasas,
ruedan los peñascos se estremecen y caen árboles,
rompo en risa, tremenda sinfonía,
que ímpetu, que pasión como te regalas,
amor que potencia,
tronan los vientos en las nubes,
relámpagos que espantan
se expone para mí tu creación, se extiende,
Potestades, Tronos, Coros que te cantan
pletórico de gozo me entrego, te entregas
me pierdo, te pierdes. Me doy, te das
al Amor... Al amor
en un beso al infinito que explota
se junta y estalla
en vida, mi vida que amamanta
noche que aparece
luna que refleja y me regala
alegría, alegría espejismos que entretienen
divierten y extasían,
alegría, alegría vía láctea
conjunciones zodiacales
Géminis, Sagitario, magia juntos cabalgan
luces de mañanas diferentes,
las estrellas conversan en la madrugada,
embriagada mi alma helado el cuerpo
fundidos en beso al infinito,
Padre, Madre, Hijo,
tierra forma, me controlas, sujetas, diriges y sacudes
me circulas y libras
plasmas mí muerte y me llevas en
mí beso al infinito de la vida,
para quedarme Dios, que locura de amor
toda mi sexualidad fundida en el andrógino eterno,
disolvente y enajenante locura de Amor.
Orgasmo cósmico, ooh, no, si…
Elí, Eli lamah azabvtha-ni
¡Dios mío, Sol mío, has radiado sobre mi tus fulgores!
¡Dios mío, Dios mío como me has glorificado!

Datos Personales
Marcelo Andrés Hernández Torres
Seudónimo: tepiltzinyupanki
Nombre: Hijo privilegiado Que honra sus ancestros
País: Chile
E-Mail: elnuevohombreamericanogmail.com
http://loszapatosdelamuerte.blogspot.com/

MURMULLOS

Murmullos

…se dice que cada paso es un latido

una muerte, un suspiro

un abrazo que encadena

un mendrugo,una piedra.

Que si es cuesta arriba

de cobarde,nada tengo. Que no sé de miedos

culpas, ni arrepentimientos,

que dejé en la orilla

oraciones ha mis muertos.

…se dice

Que rogué a los silencios convencerme

de tomar otro camino

que he sido ofrenda, monólogo, relámpago

y conquista.

Que me sé, hojarasca acosada

susurrando homilías.

Todo, todo, todo eso

y, más se dice.

Sin embargo, ni mis huellas

saben lo que grita conciencia,

esa, esa que de mí se burla susurrando estrellas

bosquejando en el agua alimento,

para mis noches hambrientas.

Esa, que exige le sea devuelta

su sombra, su inocencia.

…se dice

Que cada paso es un latido,

una muerte, un suspiro

que soy barro, viento, veneno.

Se dice que soy,

aterciopelados versos.

©Adela V Alcala G

Adela V Alcala G. [Adela]
Ciudad: Sabinas, Coahuila
País: Mexico

Personalidad: Existencialista
Correo: contracorriente_46@hotmail.com
http://teo-nanacatl.com/autores.php?id_user=21

ATAQUE DE JUVENTUD

Mario Ramón Mendoza
Poeta, escritor, soñador y amigo de sus amigos, 53 años, de Barranquilla, Colombia.
Ver Biografía en:
http://www.poetasdelmundo.com/verInfo_america.asp?ID=1580

marioramonm (ayer a las 20:27)
Hola ángel: celebro TU NATALICIO, y como un homenaje a ello, a ti que tienes toda la fuerza y la frescura del día que se inicia, te dejo este texto y te invito a escucharlo en mi página en sane.

ATAQUE DE JUVENTUD

Fuerza de todos los tiempos
Contra todas las barreras,
Siempre por algo diferente
Pintando los cielos
Con colores de frescura.
Es la alegría de vivir, Rompiendo las gotas de rocío
En las rosas nocturnas
Mañaneras,
Que florecen en la túnica
Del tiempo.
Puedo tener los años del abuelo
Y sigo conservando
Tus gritos y la primera piedra,
En una siembra eterna
¿Qué no sé dónde cultivo?
Sí, en los guyacanes
Que habitan mi alma
Cuando me acosa la razón,
Sí, en la corteza de mis manos
Cuando vuela el ave sorprendente
Explorando la ruta del amor,
O sí, en el vaho incendiario
Que recorre mi existencia
Al hechizarme la poesía.
Si mañana marchamos contra lo viejo,
Que empaña las pupilas de la sangre,
No se sorprendan que este anciano
Lacere sus arrugas
Con navajas
Prendidas en la aurora.

Bogotá, julio 5 de 1983 favor escuchar en: www.sanesociety.org/es/marioramonm

El que sabe sabe

Escrito por Jorge Teillier
... (El que sabe sabe)
No me interesa hablar de poesía, prefiero hablar con mi gato o el jardinero. Aprendo más y me aburro menos.
No me interesa ser personaje, porque cuando te ven así, tu poesía pasa a segundo plano.
No me interesa si escribes o no escribes.
En cambio ser poeta en serio es una responsabilidad.
La gente no debe escribir poesía, deben ser poetas.
La poesía no es una carrera, eso queda para la hípica.
La poesía es la lucha contra nuestro enemigo el tiempo y un intento de integrarse a la muerte, de la cual tuve conciencia desde muy niño.
La poesía no me interesa sólo como acto estético, sino ético. Una manera de cambiar el mundo es empezando a cambiarse a sí mismo.
No importa ser bueno o mal poeta, sino transformarse en poeta, luchar contra el universo que se deshace, no aceptar los valores que no sean poéticos, de nada vale escribir poemas si somos personajes antipoéticos